Bezpłatny fragment - Pośmiertny kurator.

Zaktualizowana wersja: 09.07.2026.

Przetłumaczone na język polski: 10.07.2026.

„Troska w obojętności”

Pośmiertny kurator.

Wszystkie postacie i wydarzenia opisane w tej książce są fikcyjne. Wszelkie zbiegi okoliczności z prawdziwymi ludźmi, żywymi lub zmarłymi lub wydarzeniami są przypadkowe i niezamierzone. To wszystko fikcja artystyczna)

Adnotacja

Po śmierci nauczyciel anatomii powraca, aby przywrócić porządek na uniwersytecie, gdzie korupcja, strach i absurd stały się normą. W nocy ożywa-nie dla zemsty, ale dla sensu. To opowieść o sprawiedliwości, humorze i wojnie między żywymi i umarłymi… o edukację.

Na Wydziale anatomii zdarzają się dziwne rzeczy: leki są uporządkowane w nocy, Mel pisze sam, uczniowie budzą się z nową wiedzą… i strachem.

Nieżyjący już profesor Zajcew powrócił. Nie dla zemsty — dla dyscypliny.

Widzi, kto odpisuje. Kto sprzedaje zaliczenia. Kto zdradza zawód.

I każdej nocy, o 01:39, wznosi się z formaliny, aby przypomnieć:

Uczenie się to przetrwanie.

A kłamców czeka sekcja zwłok.

Czeka na ciebie: — twarda satyra na rzeczywistość uniwersytecką

— Straszna, ale sprawiedliwa mistyka.

— Martwy kurator, który ocenia lepiej niż żyjący.

— I czarny humor z nutą formaliny.

Krótkie i abstrakcyjne rozdziały, specjalnie dla studentów medycyny.

Prolog

Czasami trzeba umrzeć, aby to naprawić. Czasami, aby uczyć, wystarczy po prostu nie odejść w końcu. Na Wydziale anatomii rozpoczęła się nowa era. I nie, nie chodzi o reformy. Chodzi o skalpel, prawdę … i trochę formaliny (powtórzone kilka razy, aby czytelnik pamiętał go podczas czytania).

Rozdział 1. Zmarły, ale nie wybaczony

Wydział anatomii pachniał starą formaliną, kawą bezkofeinową i rozpaczliwym strachem studentów. Poranek, jak zawsze, zaczynał się od skrzypienia kluczy w drzwiach, powolnego przeciągu z wentylacji i cichego stania uczniów pod zamazanym napisem: „anatomia jest matką medycyny. Z miłością, profesorze Zajcew”.

Ktoś zapomniał wyłączyć wentylator ścienny nad lekiem na wątrobę i brzęczał z uporem umierającej lodówki. W pokoju było +15, Rękawiczki przyklejały się do dłoni, a każdy dźwięk brzmiał jak uderzenie w nerw.

— A kto znowu poruszył jelitami na trzecim stole? — co? — westchnął laborant Gena, bywalca katedry i osoba, która nie wierzy ani w znaki, ani w torby chłodnicze.

— Nie my, szczerze! trzech uczniów odezwało się chórem. Wszyscy trzej obawiali się genu bardziej niż egzaminu z Biochemii.

— A nauczyciel Zajcew by zauważył. Zauważył wszystko-burknął Gena i poszedł w cień swojej piwnicy, tam, gdzie leżał.

Ciało Nikołaja Iwanowicza Zajcewa znajdowało się w starym ocynkowanym zbiorniku wypełnionym roztworem, którego pochodzenia nie znał nawet dziekan. Niektórzy mówili, że ma kroplę łez studenckich, łyżeczkę wódki i formalinę z żółwiami. To prawda, że nikt nie sprecyzował, na których.

Zmarł bez dramatów-cicho, w domu, w szlafroku, za starym telewizorem. Bez notatki, bez otwartej żyły, bez śladów walki. Z wyjątkiem dołączonego czajnika z zaparzaczem, którego nigdy nie zdążył dokończyć. W dłoni trzymał ołówek i kartkę z jedną linią:

„Proszę o wykorzystanie mojego ciała do celów edukacyjnych. Jako wzór, jako przypomnienie, jako część ulubionego zawodu. A jeśli ożyję, nie przeszkadzaj”.

Podpis, Data. Poniżej znajduje się czerwona plama. Analiza wykazała: krew. Swoje.

— Dobrze, że udało mu się oczyścić profesjonalny skład Uniwersytetu, swoisty.

— Żartowniś był-stwierdził ponuro Gena, gdy zobaczył Testament. — Albo geniusz. Ale co za różnica, teraz-tusza.

Został umyty, starannie zszyty nacięcie z sekcji zwłok, oznakowany i wysłany do piwnicy, w której przechowywano leki, modele i innych „pośmiertnych kolegów”. Nawiasem mówiąc, wśród nich był jeden specjalny eksponat — Fiodor V., popularnie nazywany pazurem Fedki. Za życia siedział za morderstwo, po śmierci leżał za szybą. Podarowany przez państwo. Teraz sąsiad Zajcewa. Nie dogadywali się. Nawet umarli.

Noc. Sobota. Uniwersytet drzemał. Ambona oddychała wilgocią i ślepymi uderzeniami kropli z rury w ścianie.

Trzech studentów pierwszego roku wymknęło się korytarzem, Nie włączając światła. Na spór. Nastya, Rustam i Sasha.

Zobacz „to samo ciało”. Powiedzieć „to samo zdanie”. Uciec — i chwalić się do końca semestru.

— Na pewno o 01: 39? szepnął Rustam, trzymając się termosu kawowego jak ikony.

— Mówią, że to jego czas. Zawsze przychodził na nocne zajęcia dokładnie o 01: 39. Rodzaj „symboliczny”. Wszyscy się bali: jeśli spóźnisz się o minutę, wyrzucisz go z kursu-szepnęła Nastya, której ręce trzęsły się nawet w rękawiczkach.

— Tak, to wszystko są rowery-prychnął Sasha. — Umarł i umarł. Przestań robić Mistycyzm. Umarli nie chodzą.

— Oprócz naszych nauczycieli-zauważyła ponuro Nastya. — Ci i umarli stawiają dwójki.

— Nie miał nic przeciwko temu, żeby tu być, i w ogóle, to niesamowite, jak jego wątroba tak bardzo żyła, biorąc pod uwagę jego miłość do naszego magazynu farmaceutycznego. Cały czas nie wchodził w swoje interesy. Osobliwy człowiek.

Zatrzymali się przy szafie z lekami. Za drzwiami zaczynało się zejście do piwnicy. Stara Winda nie działała. Uważano, że jest zepsuty, ale niektórzy zapewniali, że jest zamknięty.

— Gotowi? wyszeptała Nastia wyciągając telefon.

CZAS: 01: 38.

— Głupota. Ale chodźmy-burknął Rustam.

01:39.

Trzech pochyli się do drzwi i jednocześnie wypowiedzieli:

— Profesorze Zajcew, wróć.

Cisza. Długa, lepka.

I nagle-kliknij!

Gdzieś na dole — jakby coś się odpięło.

Potem-squish. Jakby ktoś wyszedł z płynu. Albo odwrócił się.

Na korytarzu Zamarło światło. Wentylator, który brzęczał przez wiele dni, został przerwany — i głucha, miażdżąca cisza wisiała w powietrzu.

— Sly… słyszałeś to?.. — Sasha krzyknęła. Jego twarz stała się biała.

— Chodźmy stąd-wydech Nastya i już chciała się wycofać — ale z schodów piwnicy dobiegł głos. Ochrypły, z złośliwą intonacją, ale znany każdej komórce ich mózgu.

— Znowu wszystko pomieszane … prosiłem-nie wchodź do mózgu! Gdzie jest porządek?

Chód. Suchy. Jakby zszywkami na płytce.

Profesor Zajcew wstał ze swojej ocynkowanej wanny. Jego szata wisiała na szkielecie obok siebie, a spojrzenie było zimne jak bilet egzaminacyjny pod koniec sesji.

Spojrzał w ciemność, skąd dochodził przerażony szept uczniów.

I uśmiechnął się.

— Skoro tu jesteś… zacznijmy zajęcia.

Rozdział 2. Ostatnia wola, pierwsze przeliczenie

Kiedy trzech uczniów wyleciało z anatomii, drzwi za nimi zatrzasnęły się z takim dźwiękiem, jakby towarzyszyła im sama śmierć — w szlafroku i z dyplomem z wyróżnieniem.

Uciekli w milczeniu. Bez krzyków, bez napadów złości. Po prostu pędził przez puste korytarze jak kości po tacy w kostnicy.

— Poruszył się! — tylko wycisnął Rustam, pochylając się przy wejściu.

— Mówił-pisnęła Nastia. — Widział nas! Uśmiechnął się … jak na wykładzie. Tylko bez oczu…

— Nie piję już kawy-szepnął Sasha i wrzucił termos do urny z napisem „odpady kliniczne”.

W tym czasie w piwnicy Nikołaj Iwanowicz Zajcew ciągnął szlafrok.

Guziki się nie zapinały-palce nie zginały się dobrze. Skóra na rękach miała szaro-żółty odcień, ale wygląd pozostał taki sam.

Zimny. Wnikliwy.

I jak zawsze trochę osądzający.

Minął szafę z lekami, skinął głową manekinowi bez głowy i powoli podszedł do szklanego sarkofagu.

— Dobranoc, Pazurku — powiedział w pustkę. — Nadal się nie przywitamy?

Od wewnątrz słychać było subtelne stukanie. Sarkofag drgnął.

— Milcz, Fedorze. Nie uczyli cię w życiu, ale w śmierci i jeszcze bardziej. Lubisz leżeć z „atakiem kryminalnym”? Ja nie. Ale ty i ja nie mieliśmy wyboru.

Nie było odpowiedzi. Pod sufitem błysnęło tylko czerwone światło lampy — jakby ktoś mrugnął.

Przeszedł w głąb. Na ścianie wisiał zegar. Mechaniczne, z kukułką, którą kiedyś zastąpiono suszoną wroną. Nikt nie wiedział, kto to zrobił, ale ptak leciał teraz dokładnie o 01:39. I każdej nocy mówiła tylko jedno:

— Późno.

Zajcew zatrzymał się przed tablicą, na której kiedyś przeprowadzał nocne analizy trudnych przypadków.

— Zacznijmy apel — mruknął. — Szkielet Piotra na miejscu.

Głowa nr 12-odwrócona. Zuch.

Nerki w trzeciej tacy-zmieszane. Burdel.

Rozejrzał się po swoich dobytkach. I po raz pierwszy od dłuższego czasu — uśmiechnął się. Tak, jak uśmiechają się Starzy nauczyciele, gdy widzą, co ktoś w końcu zaczął robić zgodnie z instrukcjami.

— Ale i tak będziemy śledzić dyscyplinę-obiecał sobie.

Następnego ranka Gena jak zwykle przyszedł pierwszy. Miał klucz, termos z herbatą i całkowitą pewność, że zmarli nie zataczają się w nocy. Po dziś dzień.

Otworzył drzwi do piwnicy i zamarł.

Żarówka się paliła.

To niemożliwe. Światło wyłącza się automatycznie. Osobiście ustawiał zegar.

— Znowu szalupy się wdrapały — warknął i sięgnął po pincetę. — Teraz kogoś i na ekspozycję włożymy…

Ale to, co zobaczył, sprawiło, że po raz pierwszy od dziesięciu lat pracy poczuł, że herbata w termosie stygnie nie dlatego, że ostygła, ale dlatego, że strach pochłania ciepło.

Na tablicy ktoś napisał kredą:

„Złamana klasyfikacja według systemów. Naprawić. Wątroba po lewej nie ma miejsca.»

Podpis: Nauczyciel. N. I. Zajcew.

Pismo jest jego. Absolutny.

— Albo mi dach jedzie … albo umarli zaczęli znowu stawiać uwagi-wyszeptał Gena.

Dotknął kredy-był ciepły. Tylko trochę, ale wystarczy.

A pod tablicą … leżał żeton. Metalowy. Z napisem: „Nauczyciel Roku 2008. Zajcew N. I.”

Zniknął z gabinetu dziesięć lat temu. Nikt nie wiedział gdzie.

Tymczasem na ambonie krążyły plotki. Nastya milczała. Rustam trzymał termos jako dowód. A Sasha … nagrała wideo. Rozmyte, Drżące, z jednym tylko fragmentem: sylwetka mężczyzny w szlafroku, który odwraca głowę i mówi:

„Zacznijmy zajęcia.”

Wideo nikomu nie pokazał.

Dopóki.

Nauczyciel znów położył się w wannie.

Czuł, że ma ograniczony czas. Tylko noc. Tylko podczas gdy zegar tyka w przeciwnym kierunku.

Zamknął oczy.

I szepnął:

— Do następnej pary…

Rozdział 3. Objawy paniki i początek intrygi

Katedra anatomii kipiała jak dawno otwarta rana.

— Poruszył się, mówię ci! W łazience! — po raz drugi rano Rustam, trzecioklasista z wąsami nadziei i oczami przerażenia, opowiedział tę samą historię.

— Patrzył. Nie, naprawdę. Jakby patrzył przez, ale dokładnie patrzył-powtórzyła mu Nastya, patrząc w bok, jakby tam i teraz mogła pojawić się martwa postać w szlafroku.

Zwykle poranek na ambonie zaczynał się ospale — od leniwego kapania kroplówek, ziewania genów i stłumionego stukania kości w pojemnikach. Ale dzisiaj czułem się, jakby ktoś włączył odliczanie. Alarm brzęczał w ścianach.

— Powiedział: „zacznijmy zajęcia” — dodał Saszka. — I to nie było „buuu”, tylko Zajcew. Spokojnie, z przerwą, jak zawsze…

W pokoju zapadła cisza.

Każdy, kto studiował na tym wydziale, słyszał głos Nikołaja Iwanowicza Zajcewa przynajmniej raz-jeśli nie NA ŻYWO, to w legendach. Wykładał anatomię jako kazania, oceniał, jakby wycinał je skalpelem, i uwielbiał mówić: „dobry lekarz ma Ręce we krwi, ale sumienie jest czyste.”

— Może po prostu został? nagle powiedziała Marina. — Jak duch katedry. Rodzaj opiekuna.

— Z opiekunem z wanny, który nie ma źrenic? Dzięki, Nie rób tego-burknął Rustam.

Ale pomysł pozostał zawieszony.

Przerażające, ale także… jakieś pocieszające.

Na drugim końcu budynku, w przestronnym gabinecie zalanym porannym światłem i zapachem nieoficjalnych pieniędzy, Galina Mihailovna Strukova wysłuchała raportu laboratoryjnego geny z wyrażeniem, w którym zmieściła się nuda, irytacja i lekka obrzydzenie.

— …i znowu przestawił leki! Wszystko jest w porządku. Według systemów. Nawet slajdy histologiczne według numerów. Sprawdziłem. Nikt tego nie robi. Tylko on.

— Gena, masz atak sentymentalizmu. To wszystko z powodu pyłu w formalinie. Pij mniej herbaty i nie psuj powietrza strachami-powiedziała szefowa, nie odrywając się od dokumentów.

Była kobietą zbroi. Czterdzieści pięć lat służby w biurokracji medycznej uczyniło ją odporną na skargi, groźby, skargi na groźby, a nawet na same zwłoki.

Ale słowa geny sprawiły, że zamarła na sekundę.

Żeton.

Token, którego nikt nie widział od dziesięciu lat.

Żeton, który ukryła w noc jego śmierci.

Powoli wyjęła go z szuflady. Trzymałam w palcach.

„Nauczyciel Roku. Zajcew N. I.”

— Jeśli powiesz komuś jeszcze jedno słowo, że” ożywa — - masz miejsce na jego cewniku. Rozumiesz? jej głos był zimny i płaski jak spłaszczona ampułka.

Gena skinął głową. Nie był tchórzem, ale Strukov był straszniejszy niż nawet ożywiony profesor. Miała powiązania, schemat i … akta.

Na wszystkich.

A poniżej, pod grubością betonu, wśród formaliny, cieni i pamięci-Zajcew obudził się.

01:39.

Ptak na zegarze nie krzyknął-syknął.

Profesor wstał i minął szklany sarkofag Fedora-pazury.

— Żyje? zapytał bez zainteresowania.

Ten nie odpowiedział. Jak zawsze.

Zajcew podszedł do tablicy. Zacząłem pisać.

Grupa 305. Przestawiaj leki. Nieprawidłowo sklasyfikowane.

— W 401 gabinetach śmieci pod stołem. Uczniowie powinni szanować miejsce, w którym poznają śmierć.

Odszedł, usiadł. Otworzyłem starą listę arkuszy egzaminacyjnych.

Powoli, z chrupnięciem, zakreślił kilka nazwisk.

— Dziewczyna z oczami jak moja córka … muszę dać szansę. Pracować. Wnikać. Ale myli limfę i krew. Dopracować.

— Temu… tylko odpisuje. Czczy. Nie godny szaty.

Przesunął ręką po linii z notatką o Saszce.

— Problematyczny, ale inteligentny. Zagubiony. Musimy naciskać … delikatnie.

Mówił głośno. Nie dla siebie — dla nich. Dla studentów. To był jego ostatni wykład.

Nawet teraz, w ciele, w którym krew prawie nie płynie.

Kochał ich.

Nierozsądnych, zmęczonych, przestraszonych.

Widział-kto śpi na parach, bo pracuje w nocy.

Kto odpisuje-ze strachu.

Kto jest głupi — ale chce zrozumieć.

Wiedział. I nie zamierzałem zostawiać ich samych.

Nawet teraz.

Na dole w szafie coś cicho uderzyło.

Folder.

Listy studentów płacących za pracę.

Kopie czeków. Wypowiedzi, które zniknęły ze stołów.

Zajcew powoli ją wziął. Przesuń palcem po podstrunnicy” tajne. Przeze mnie.”

— Mówiłem ci za życia, Galina Michajłowna…

— Zapomniałaś. Ja nie.

Zamknął oczy.

I szepnął:

— Ulubiona praca … trwa.

Rozdział 4. Pomoc spod ziemi

Na tablicy anatomicznej ktoś kredą napisał:

„Poznanie ciała jest drogą do wyzwolenia ducha. Grupa 305-powtórz układ naczyniowy!»

Podpis — „N. I. Z.”

— To już nie żart. To jest terroryzm edukacyjny-powiedział Saszka, patrząc na Nastię z obawą.

— A mi pomaga-wzruszyła ramionami Nastia. — W końcu zrozumiałam, jak idzie żyła udowa. Wyobrażasz sobie?

Na ambonie panował absurdalny strach zmieszany z nadzieją. Każdej nocy zdarzały się dziwne rzeczy. Preparaty były uporządkowane, metody aktualizowane, nawet szkielety wydawały się"pozować” bardziej anatomicznie.

— Mamy … nocną kuratorkę-szepnęła Marina.

W międzyczasie na Wydziale zaczęły się zmiany.

Dekanat o ważnym charakterze ogłosił „kurs na rozwój duchowości i twórczej samorealizacji studentów”.

Realizował ten kurs nowa postać Arkadiusz Stepanovicz Golubew, asystent Dziekana. Były Kvnshik, obecny administrator bez istoty, ale z ogromnym poczuciem własnej potrzeby. Był osobą, o której mówiono: „nie przeszkadza — już pomaga”, ale niestety aktywnie pomagał.

— W ten piątek-koncert „Anatomia duszy” — zapowiadał ze świecącymi oczami. — Sam prowadzę! Zaprosiliśmy piosenkarkę od pierwszego roku! Będzie śpiewać na gitarze o chorobach przewodu pokarmowego!

— Arkadiusz Stepanowicz, mamy moduł z neurologii — - próbował sprzeciwić się starosta.

— Świetnie! Kompatybilny! Przyniosłem muzyczne czapki w kształcie mózgu!

Ale za jego rustykalnym wyglądem kryła się niesamowita lojalność wobec przełożonych i systemowa nieuczciwość. Zakrywał fałszywe listy, przymykał oczy na łapówki i sam lubił pobierać „prowizje"od przychodzących.

A co najważniejsze-aktywnie utrudniał uczniom naukę, maskując to jako „zaangażowanie”.

— W przyszłym tygodniu-trening empatii z improwizacją teatralną. Sekcja zwłok zastąpimy lalkowym przedstawieniem o wewnętrznym świecie zwłok!

Nawet uczciwi nauczyciele — a tacy jeszcze zostali-patrzyli na niego ze zmęczoną tęsknotą.

— Jeśli jeszcze raz zaproponuje mi „podanie anatomii przez Salto”, powieszę szkielet w auli — szeptała Nauczycielka Galina Wiktorovna.

A poniżej, w chłodnym cieniu kostnicy, Zajcew obudził się.

01:39.

Tej nocy jego ruchy były bardziej zebrane, znaczące.

Nie tylko układał leki.

Zbierał … rytuał.

Na stole jest stary Atlas. Na ostatniej stronie, zszytej kiedyś ręcznie, ostrożnie przeciął tkaninę i wyciągnął kartkę papieru pokrytą symbolami.

Niewyjaśnione krzywe. Na wpół zapomniane Runy. I podpis po łacinie: „in carne veritas. In nocte regnum.„W ciele jest prawda. W nocy Królestwo.

Wyszeptał zdanie-prawie jak żart, prawie jak modlitwa.

Powietrze pachniało gorącym metalem.

Pochodnia na ścianie, dawno nie zapalona, wybuchła sama.

Cichy.

Zajcew zamknął oczy.

Nie wierzył w Boga. Nigdy. Ale w młodości, jeszcze przed karierą, czytałem…

Coś.

Nie jako kult, nie jako religia. Ale jako metoda.

Satanizm naukowy. Psychologia w powłoce rytuału.

Moc przez wolę.

Śmierć jest jak wyjście poza granice rozumu.

Powrót jest jak triumf indywidualności nad nicością.

Wypowiedział jeszcze jedno imię-coś, czego nigdy nie zapisał.

I chwila zniknęła.

Znowu tu był. Świadomie. Na granicy umarłych i żywych.

— Do rana-powiedział. — Jestem z Tobą.

Następnego dnia Strukova szła korytarzem i spojrzała ponuro na zaktualizowane materiały anatomiczne. Wszystkie są aktualne. Wszystkie są usystematyzowane.

A co najważniejsze-powyżej poziomu katedry.

— Ktoś próbuje nas przechytrzyć — mruknęła.

Halina Michałowska Arkadiusz Stiepanowicz wyskoczył zza rogu. — Czy Mogę zrobić flash mob „Przytul czaszkę” w kostnicy? Na tle świec?

— Byłeś kiedyś pomocny? — co? — spytała nie zatrzymując się.

Wczoraj złapałem sołtysa 203 z pustym protokołem. Chciała uczciwie oddać! Wyobrażacie sobie?! Naprawdę jestem na straży!

Zatrzymała się.

— Jeśli ktoś w tym instytucie zmartwychwstanie pierwszy — to nie będzie Jezus. I ten, który zdecyduje się mi przeszkodzić. Nie chcesz tego, prawda?

Arkadiusz Stiepanowicz (ros.

— Tak, Tak … oczywiście. Tylko koncertik…

Strukova odeszła.

Ale na korytarzu pozostał zapach formaliny i płonącego papieru.

A na dole — w szufladzie Zajcewa-leżała stara notatka.

Krzywe pismo odręczne, wyblakły atrament.

„Wrócisz, gdy na ambonie znów pojawi się kłamstwo.

I będziesz z nią walczył.

Mądrością, bólem i… niż to konieczne.»

Złożył ją z powrotem. I uśmiechnął się.

— Zaczynać.

Rozdział 5. Głośniej niż serce

Poranek zaczął się od pożaru. A raczej prawie.

— To jest … instalacja! — krzyczał Gołębiew, stojąc przed wypalonym stoiskiem ze zdjęciami studentów. — Nazwałem ją „popiołem wiedzy”!

— To okablowanie — burknął Elektryk. — I twoja girlanda w kształcie jelita.

Gołębiew poczuł się urażony i poszedł do dziekanatu skarżyć się na „zaległości techniczne”.

Ale tego samego dnia otrzymał nowy społecznie ważny rozkaz-przygotować listę studentów do „odliczenia z powodów motywacyjnych”.

— Cóż, ludzie nie chcą się uczyć-po co trzymać? filozoficznie rozmazywał keczup po paszteciku, przeglądając listy. — Najważniejsze, żeby później nie płakać.

Zaznaczył nazwisko Krawca W. N.

Tylko dlatego, że nazwisko nie wzbudziło żadnych emocji. Bez Blata, bez kolacji w restauracji, bez nawet wdzięcznej czekolady.

— Nie świeci-więc gasimy.

Kravets dowiedział się o tym jako ostatni. Pił zimną kawę z automatu i próbował nauczyć się czterech par nerwów czaszkowych.

Kiedy został wezwany do dziekanatu, pomyślał, że może to tylko obowiązek biblioteki.

Kiedy wyszedł — był biały jak szata na plakacie reklamowym.

— Wyrzucają mnie-powiedział i nawet nie podniósł wzroku.

— Za co? — co? — zdziwił się Sasha.

— Nie wiem. Po prostu… „niezadowalająco zaangażowany”.

— To wydział, a nie sekta — szepnęła Nastia. — Jakie sformułowanie?

— Zaangażowanie mamy teraz w piątki, w auli — dodał sucho Misza. — Choreograficzna diagnoza wewnętrznego świata ucznia.

— Potrzebuje pomocy-powiedziała Marina. — Tylko … kto?

Noc.

01:39.

Zajcew się obudził. Tym razem nie z przyzwyczajenia — z niepokoju.

Nie pamiętał snów, ale uczucie niepokoju zeskrobało się w czaszce.

Jak skalpel w niewłaściwej ręce.

Otworzył metalowe pudełko, w którym znajdowały się stare akta — archiwa studentów.

Światło się nie zapaliło — po prostu było.

W folderze z nazwiskiem „Kravets V. N.” coś nie pasowało. Daty oddania, protokoły, a nawet podpisy — jakby obce.

Przypomniał sobie Krawca. Facet z niezdarnym pismem, ale zgrabną techniką cięcia. Nie kłamał. Nie odpisałem. Nie narzekałem.

Swoje.

Napisał na odwrocie papieru:

„Ocena uczciwości została zmieniona. Pozostawać.”

Podpis-N. I. Z.

(Jest już przyzwyczajony do tego akronimu. Działała lepiej niż jakiekolwiek pieczęcie.)

Następnego ranka Kravets otrzymał nieoczekiwane powiadomienie: „twój status studenta został przywrócony przez korektę techniczną. Protokół unieważniony. Powodzenia!»

Wpatrywał się w List jak w lampę fluorescencyjną. Świeciło głupią nadzieją.

— Czy to błąd? zapytał sołtysa.

— To … cud-odpowiedziała. — Albo bardzo wysokiej jakości atak hakerski.

— Lub… — dodała Nastia …on.

— Kim on jest?

— Ten, który pisze kredą na tablicy, gdy nikt nie widzi.

W tym czasie w dolnej komorze lodówki coś się poruszyło.

Stare, Na wpół zgniłe zwłoki Fiodora Pazura powoli wyczołgały się z celi. Jego palce drapały się po podłodze, a samotny żelazny pazur wydawał nieznośny dźwięk-jak skrzypienie starych punktów.

— Pomocniku, więc … prawda? — co? — krzyknął, patrząc na pusty stół Zajcewa. — A może ja też chcę … służyć.

Dotarł do katedry i pomylił formularze egzaminacyjne. Podmieniłem protokoły. Narysował własną, klinową „aprobatę” z czaszką zamiast podpisu.

Nawet przykleił ogłoszenie do tablicy:

„Jutro egzamin w stylu” Zgadnij organ przez zapach”. Wesoły. Straszny. Jestem za postępem. — F”

A rano na ambonie wszystko znów się poruszyło.

Uczniowie mieli ataki paniki:

— Kto daje nam piątki za ustny eyeliner do tematu?!

— Dlaczego ktoś powiesił przy szkielecie plakietkę z nazwiskiem Dziekana?!

Dlaczego w metodyce histologii są teraz porady dotyczące makijażu?!