E-book
1.37
drukowana A5
30.33
drukowana A5
Kolorowa
58.73
Piotr zapłakał

Bezpłatny fragment - Piotr zapłakał

2016


Objętość:
208 str.
ISBN:
978-83-8126-589-8
E-book
za 1.37
drukowana A5
za 30.33
drukowana A5
Kolorowa
za 58.73

Jak Jaksy brakteat

Jestem skromnym

świętym ptakiem

unoszącym się ponad Polską

od tysiąclecia z górą,

a teraz już nawet

hieroglifem odkrytym

na berlińskim murze.

Powtórzę —

jestem skromnym

świętym ptakiem,

polskim znakiem,

odwzorowaniem wolności

na berlińskim murze

jak Jaksy brakteat.

Rzut beretem

Rzuciłem przed siebie beret — wrócił,

rzuciłem myśl — wróciła,

rzuciłem swoją głowę — wróciła,

rzuciłem swoje serce — nie wróciło.

Nie wróciło,

bo nie jest bumerangiem.

Nie wróciło,

bo nie było komu go odrzucić

albo

może stał za daleko.

Anioł industrialny

Industrialny anioł miłości

mechaniczno-elektroniczny,

zaprogramowany informatycznie

na sfery erotyczne

kłania się, siada, całuje na C++,

mówi — piękny, piękna, och,

zdalnie sterowany, bezprzewodowy,

industrialny anioł androidalny

potrafi nawet odlecieć

i nie powrócić —

jak duch naszej cywilizacji,

jak kobieta i mężczyzna.

Łzy to skarb

Powiedz, że to prawda, że łzy to skarb.

Nie skarż się, powiedz niełamiącym się głosem,

otrzyj łzy, powiedz —

łzy są okupem odzyskanej wolności.

To twoja eksterioryzacja,

ja nie stoję nad tobą

jak kat nad dobrą duszą,

nie czyham na nie.

Mróz zamieni je w całe kontynenty,

a może nawet w galaktyki i ciała niebieskie —

takie jak kiedyś, gdy bawiliśmy się

w wojnę światów, a ty nie chciałaś być

Afryką ani Merkurym, tylko Neptunem,

a ja gwiazdozbiorem Wielkiego Psa, tylko Ameryką.

Był środek lata,

twoja sukienka stała się całkiem mokra.

Sami na planecie tortury

trzymaliśmy wspólnie patyk wbity w ziemię

jak dźwignię akceleratora.

Oparci o siebie, przytuleni w Dolinie Śmierci

nie wiedzieliśmy jeszcze, czy wystartujemy.

Szeptałaś — powiedz, że jest jakaś nadzieja

na zestalenie, na zjednoczenie, na wielki mróz,

a ona była w tęgiej minie kapitana,

gdy pociągnął dźwignię i ruszyliśmy.

Płakałaś ciągle w moich ramionach,

niech Bóg nas prowadzi na Trytona —

tam łzy zamarzną, uleczysz duszę i oczy,

dostrzeżesz mnie wyraźniej, stojącego obok.

Nie jestem kosmicznym fatum,

chociaż wyglądam jak asteroida,

jestem elegią gwiezdnej wolności zaledwie

przeżytych dni, przeczutych sposępnień,

przegranych gier w te wojny światów.

Ty jesteś moim okupem, a ja odwiecznym ukojeniem,

choć nie mam już dla ciebie łez

tak cudnych jak rosa widzialnych bytów,

odpadły jak sople z powiek, gdy patrzyłem,

jak odlatywałaś z kapitanem wieczność.

Odpadły od oczu, od twarzy, od życia,

które zapadło się w moją jaskinię

miłości pangalaktycznej, ponadcielesnej.

W całym Uniwersum nie ma już nikt

takich jak twoje diamentowych łez.

Piękny sen nad Modrym Dunajem

Piękny sen nad Modrym Dunajem,

smyczkiem posługujemy się jak rybą,

zbliżamy się do Park Prater

z zegarkiem za dolara.

Piękny sen nad Modrym Dunajem,

kopią już się nie posługujemy,

kręcimy największą karuzelą dziejów,

Turek wciska nam kolejne podróbki

na Mexikoplatz,

karnawał oszustw trwa.

Piękny sen nad Modrym Dunajem,

do Mohacza odpływamy, by ratować Belgrad,

ani przechodzonych aut, ani śladu Turka

w Strigonium Szczepana, strażnika rzeki,

Kingi i Jolenty różańce wymieniamy.

Piękny sen nad Modrym Dunajem,

kamienie spławiamy spod katedr

Batavis, Vindobony i Aquincum

z Carnuntum przez Gerulatę

do Seksaginta Prista,

potem same toczą się

przez Razgrad do Warny,

a tam razem z nimi

Król Władysław rzuca się w wir spraw,

nie chcąc być na dnie historii,

i wstrzymuje jej bieg.

Przez to Morze Czarne wylewa

i mamy potop turecki, zupełnie obcy.

Piękny sen nad Modrym Dunajem,

zanim Kozacy zakołaczą do bram Stambułu,

złupią i Warnę.

Nie zechcą im otworzyć —

to wielki błąd strachu,

czajka staje się jaskółką.

Piękny sen nad Modrym Dunajem,

chociaż cesarz zbyt światły

zlikwidował niektóre klasztory

i przywileje imperium,

wpływamy na losy marzeń,

gdy Janczarzy z kapeli Ivanoviciego

zawodzą po przegranej potyczce.

Zdobywamy za pierwszym podejściem

i Wiedeń, i Stambuł.

Morze Czarne jest modre,

krew osiadła na kamieniach,

dusze kupców i rolników tańczą walca na falach,

zwycięstwo lud północy

wydobywa z piersi i pieśni,

a my pierwszy raz oglądamy

perfekcyjny bazar owocowy —

ryba i smyczek Turków niewolą.

Śnieg jak ewokacja

Ten śnieg jak ewokacja

i niegdysiejsze odejście przyjaciela

na bezpieczną odległość,

poza zimy poprzednie.

Bezpieczniej w zaświatach?

Bezpieczniej pod całunem?

— Czekam w bieli — usłyszałem.

— Śpiesz się.

Co szepczesz, wietrze wigilijny?

— Co szepczesz?

Śpiesz się, dziecino narodzona,

śpieszcie się, pasterzu i królu,

śpiesz się, mój uczniu —

usłyszałem

przyśpieszone bicie serca,

mojego własnego serca bez krwi

pod śniegiem,

a głos przyjaciela był

wiatrem świszczącym w tarninie,

gdy w kominie odezwało się echo.

— Czekam.

Strzepnąłem z siebie śnieg —

patynę życia,

narodziłem się na nowo.

Trójca ubogich

Czas oderwać się od Trójcy ubogich.

Modernizm — oto wyzwanie światłych

zbrojnych w otwartości imperialne trójzęby

nieznoszące sprzeciwu.

Czas poderwać się ze stadem brodzącym bez celu

w sejmach, studiach, uczelniach,

polecieć jak szarańcza pocisków granicznych

do kraju pobliskiego

na pierwszy kongres międzynarodówki bogaczy.

A potem?

Potem rozbić się o okrwawioną skałę trójjedni —

wolność, równość, braterstwo.

W przebraniu sędziego trójpodziału

jak Piłat skazać kogoś porządnego

dla możnych świętego spokoju.

Trójnóg jego symbolem — rzymski,

cyniczny.


Zatarg z komputerem

Zatarg z komputerem —

takie tam,

małe poprztykanie.

I nawet ani głupich bajek, ani dziecięcych gier

mu nie wypomniałem.

Może niepotrzebnie wypaliłem mu płytę

i sfajczyłem zasilacz —

uznał to za zamach,

za wyłupienie oczu.

Ani wpisów, ani komentarzy — tak?

Dobrze! Zwiewam, pa!

Zatarg z komputerem jednakowoż

rozchmurzył moje czoło,

rozwiał mi włos,

rozszwendał mnie na wstecznym.

Wpadłem do Baru na Stawach

na jednego studenckiego,

gdy wyszedłem bez Hnatowicza i papierosa,

postanowiłem, że już nigdy

nikt moich popiołów myśli

po jakimkolwiek blamażu

nie rozsypie byle podmuchem dąsu,

nawet niepoetycka maszyna.

Eurydyki wojny w Wietnamie

Gdy słońce Róbta, co chceta

wzejdzie znowu w Kostrzynie,

Brahmaputra z MO do tłumu tako rzecze —

czas zacząć letnie sporty potakiwania,

udawania dyscyplinę rozwijać

i przywdziać perukę ptaka głuptaka,

sowę zmienić na dudka,

pelikana zamienić na flaminga,

gdy ciemne harce jeszcze nie dominują

minut poobiednich sensu,

można skorzystać z przebrania

i ukryć się na tle nieba w chmurach wylewnie pustych.

Czas zacząć chodzić w butach zamszowych

w Rogera z Byrdsów nieco letnich okularach

chociażby przez jedną bezgwiezdną noc,

a dla flamingów wystarać się o sadzawkę.

Dla nich czas tortury już minął, bo wszystko przemija.

Mogą głowy wysunąć spod kuprów,

ostatnie ich twórcze jęki zagłuszone zostaną przez

nowej ery tuptające dzieci ptaki bulgocząco-brodzące,

prawie tańczące jak Eurydyki wojny w Wietnamie

nieistniejące.

Przenicowanie ducha

Spróbuj zanurkować w wazonie

pełnym wody i ściętych kwiatów

albo w kominie pełnym dymu

coś odnaleźć dla siebie lub siebie,

coś jak przenicowane zakrztuszenie się

sobą.

Pomyślałeś o tym — już wiesz,

oddech wewnętrzny — tego ci potrzeba,

twoim sprzętom też,

twoim książkom i zwierzętom,

nawet twoim oczom i wargom.

Przenicowane zakasłanie

na dnie dzbana

albo w kominie pełnym dymu,

wykrztuszenie zachłyśnięcia sobą,

wchłonięcie onych spazmów w próżni.

Jak bibelot prawda o tobie w twoim domu

i ty lekko zgarbiony w fotelu

z unoszącą się pod sufit piersią

i opadającą jak wodospad kwiatów,

wystraszony myślami

o ostatnim oddechu w sobie samym.

Przenicowanie ducha, tak,

raczej tego ci potrzeba.

Tęskniąc za niebytem

Tęskniąc za niebytem

w chwili załamania koniunktury,

dochodzisz do konkluzji —

posłużenie się antymaterią nic nie da,

to nic nie zmieni.

Przeorałeś już niebo swoim duchem i ciałem.

Ogromna koleina wyżłobiona w hadronach zachwytu,

wyrwa w chmurach jak elegia bólu,

nic tego już nie zabliźni.

Niebyt po fakcie bytu

tylko przyciągnie żyjących innych desperatów

depresjami zmienionymi w fajerwerki astralne

atrakcją kosmicznej katastrofy twoich łez

i ta ostatnia kładka krwi zostanie zerwana

pod ciężarem obserwantów najlichszych,

przebogatych w doznania.

Tęskniąc za ucieczką do gwiazd

w chwili załamania dekoniunktury,

nie wypełnisz mojry odwiecznego trwania

w boskich koleinach ludzkiego bytu,

które przystoi właśnie herosom czasów,

humanocentrycznym zmianom materii i energii

w kolejnych odsłonach ekspansji.

Rana na niebie to jednak

nie rana twojego całego życia —

tamta nigdy się nie zabliźni jak ta

po pęknięciu serca w uniesieniu.

Pulsar twojego cierpienia

zachwyci jak byt odwieczny,

a tęsknota za nim

stanie się energetycznym tłem uniwersalnym,

światłem z Faros

dla rozpaczliwie szukających drogi powrotu.

To bolesne czekanie nie daje nic

To bolesne czekanie nie daje nic,

tylko złudzenie celu.

Widzisz ciemną gwiazdę strachu

tam, gdzie nie ma nic.

Widzisz kasandryczną przepaść czasu

tam, gdzie nie ma nic.

Widzisz epizodyczne śmierci

golemów swojej przeszłości

tam, gdzie nie ma nic.

Podejdź do krawędzi czekania

i skocz w jego gargantuiczną czeluść,

przekonaj się wreszcie,

że ty sam jesteś w nim

bez celu i aureoli

i więcej nic.

Posłuchaj swojej Galatei —

nie czekaj, skocz.

System

Ten system nie jest jeszcze

stworzony,

ależ tak, wymyślony jest oczywiście.

To nie są jakieś mrzonki —

pochyl się tutaj,

spójrz na te notatki i szkice,

na tę kilkuwymiarową wielobarwną mapę.

Ten system jest kompleksowy,

całościowy — rzec można —

ostateczny.

Ty pewnie powiesz —

nic nie jest doskonałe,

ale ja ci odpowiem —

mylisz się, zebro,

system jest wymyślony

i jako taki jest,

no, no — oczywiście:

doskonały.

Popłyń ze mną jego nurtem —

to nurt prawdziwej filozofii, która

zawsze wymywa z błota, oczyszcza,

unosi człowieka.

To system nieskończonej poezji, który

patrzącego ledwo nigdy nie zawiedzie.

Stwórzmy go razem wreszcie,

teraz.

Gdzie jesteś, wolności nasza?

Gdzie jesteś, wolności nasza?

Za nocy parowem?

Za słońca płotem?

Za samolubnym murem?

Za grobem, celą, agencją?

Za szmatławą gazetą?

Za pustym konfesjonałem?

Za telewizyjnym obłudnym studiem?

Za splugawionym biurem?

Za sądem sprzedajnym?

Za naukowym plagiatem?

Za zmanipulowanym głosowaniem?

Za zdradzieckim triumwiratem?

Za burzy nadciągającej echem —

grzechem, grzechem, grzechem?

Tak, kochani, jestem za waszym grzechem!

Zamilknę dla nich

Skrzą się gwiazdy,

Księżyc puchnie skostniały,

mgławice przenikają zero bezwzględne,

niepodważalne,

pędzą w nieznane milczące miliardy.

Ukryty w łopianach z lodu i szkła teleskop,

mój teleskop oczu, myśli i wyobraźni,

wyłapuje ślady nielicznych kosmitów

śmigających skośnym lotem ku Ziemi,

świecących jak robaczki świętojańskie,

jak aerolity płonące,

jak iskry z lokomotywy pędzącej

przez centralną magistralę Mlecznej Drogi.

Giną w mojej dłoni,

pochwyceni tuż nad ziemią.

Zamilknę i ja —

z miliardem wizji w łopianach,

z garścią neutronowej dziwnej świetlistej materii.

Kosmici to rozpoznawalna energia serc,

żywych ludzkich serc,

które samotnie przemierzają Wszechświat.

Czasem wydają się malutcy

jak iskierki, robaczki i kwarki.

Zamilknę dla nich.


Z bukietem w butonierce

Gdy przemierzałem rajski ogród,

zrozumiałem w zachwyceniu,

że wszystkie jego kwiaty są moje.

Gdy zawróciłem do wejścia

i szedłem po swoich śladach,

rzeczywiście te boskie kwiaty

łasiły się do mnie jak koty —

biegły za mną, podskakiwały, nawoływały

jak za przewodnikiem z sezamu piękna.

Obok mnie i za mną truchtały,

wskakiwały mi same na ręce,

przytulały do policzków i lgnęły do piersi.

W bramie wschodniej

odsunąłem je delikatnie od siebie,

ułożyłem do snu jak dziatwę,

zasypiające uniosłem do warg.

Pomyślałem nawet,

aby skomponować artystyczną ikebanę

z nich i z drobnych zwierzątek rajskich

na wypadek niezbyt człowieczej śmierci,

jednak wyszedł mi tylko przeobfity breughlowski bukiet

pasujący idealnie do drewnianego wazonu serca.

Uwierzyłem w ich przywiązanie do końca

i oddanie moim salonom mód,

wróciłem z raju wprost do przymierzalni smokingów

zbyt wielkich na jeden kwiat

z bukietem w butonierce.


Przeczytałeś bezpłatny fragment.
Kup książkę, aby przeczytać do końca.
E-book
za 1.37
drukowana A5
za 30.33
drukowana A5
Kolorowa
za 58.73