E-book
2.73
drukowana A5
22.84
Wielki Gatsby

Bezpłatny fragment - Wielki Gatsby

Objętość:
140 str.
ISBN:
978-83-8245-453-6
E-book
za 2.73
drukowana A5
za 22.84

Wprowadzenie

Jeszcze raz do Zeldy


Następnie załóż złoty kapelusz, jeśli to ją poruszy;

Jeśli potrafisz odbijać się wysoko, odbijaj się też dla niej,

dopóki nie zacznie płakać

„Kochanie, kochanku w złotym kapeluszu,

wysoko podskakujący, muszę cię mieć!”

Thomas Parke d’Invilliers

Rozdział 1

W młodszych i bardziej bezbronnych latach mój ojciec udzielił mi kilku rad, które od tamtej pory przewracałem się w mojej głowie.

„Ilekroć masz ochotę kogoś skrytykować” — powiedział mi — „po prostu pamiętaj, że wszyscy ludzie na tym świecie nie mieli takich zalet, jak ty”. Nie powiedział nic więcej, ale zawsze byliśmy niezwykle komunikatywni w powściągliwy sposób i zrozumiałem, że miał na myśli o wiele więcej.

W konsekwencji skłaniam się ku wszelkim osądom, co jest nawykiem, który otworzył mi wiele ciekawych natur, a także uczynił mnie ofiarą wielu weteranów nudziarzy. Nienormalny umysł szybko wykrywa i przywiązuje się do tej cechy, gdy pojawia się u normalnej osoby, i tak doszło do tego, że na studiach niesłusznie oskarżono mnie o bycie politykiem, ponieważ byłem wtajemniczony w tajne smutki dzikich, nieznanych mężczyźni. Większość zwierzeń była niedopowiedziana — często mam udawany sen, zaabsorbowanie lub wroga beztroska, kiedy zdałem sobie sprawę z jakiegoś wyraźnego znaku, że intymne objawienie drży na horyzoncie; albowiem intymne objawienia młodych mężczyzn, a przynajmniej terminy, w jakich je wyrażają, są zwykle plagiatowe i naznaczone oczywistymi tłumieniami. Powstrzymywanie się od sądów to kwestia nieskończonej nadziei. Wciąż trochę boję się, że czegoś przegapię, jeśli zapomnę, że — jak snobicznie zasugerował mój ojciec, powtarzam ze snobizmem — poczucie fundamentalnych przyzwoitości jest nierówno rozłożone przy urodzeniu. I pochwaliwszy się tą drogą mojej tolerancji dochodzę do stwierdzenia, że ma ona swoje granice.


Może opierać się na twardej skale lub na mokrych bagnach, ale w pewnym momencie nie obchodzi mnie, na czym się opiera. Kiedy zeszłej jesieni wróciłem ze Wschodu, poczułem, że chcę, aby świat był zawsze ubrany w mundur i podlegał pewnego rodzaju moralnej uwadze; Nie chciałem już więcej burzliwych wycieczek z uprzywilejowanym spojrzeniem na ludzkie serce. Jedynie Gatsby, człowiek, który nazwał tę książkę, był zwolniony z mojej reakcji — Gatsby, który reprezentował wszystko, z czego mam niewzruszoną pogardę. Jeśli osobowość jest nieprzerwaną serią udanych gestów, to było w nim coś wspaniałego, pewna zwiększona wrażliwość na obietnice życia, jakby był spokrewniony z jedną z tych zawiłych maszyn, które rejestrują trzęsienia ziemi oddalone o dziesięć tysięcy mil.

Ta wrażliwość nie miała nic wspólnego z tą słabą wrażliwością, która jest dostojna pod nazwą „twórczego temperamentu” — była to niezwykły dar nadziei, romantycznej gotowości, jakiej nigdy nie znalazłem w żadnej innej osobie i której jest mało prawdopodobne. Jeszcze kiedykolwiek znajdę. Nie — na końcu Gatsby wyszedł całkiem dobrze; to właśnie żerował na Gatsby, ten cuchnący pył unosił się w ślad za jego snami, co chwilowo zamknęło moje zainteresowanie nieudanymi smutkami i krótkimi uniesieniami mężczyzn.


Moja rodzina to wybitni, zamożni ludzie w tym mieście na Środkowym Zachodzie od trzech pokoleń. Carraways są czymś w rodzaju klanu i mamy tradycję, że wywodzimy się od książąt Buccleuch, ale faktycznym założycielem mojej linii był brat mojego dziadka, który przybył tutaj w pięćdziesiąt jeden, wysłał zastępcę do cywilnego Wojna i założyłem hurtownię sprzętu, którą mój ojciec prowadzi dzisiaj. Nigdy nie widziałem tego wujka, ale mam wyglądać jak on — ze szczególnym uwzględnieniem raczej twardego obrazu, który wisi w gabinecie ojca. Ukończyłem New Haven w 1915 roku, zaledwie ćwierć wieku po moim ojcu, a nieco później uczestniczyłem w tej opóźnionej krzyżackiej migracji zwanej Wielką Wojną.


Tak bardzo podobał mi się nalot, że wróciłem niespokojny. Zamiast być ciepłym centrum świata, Bliski Zachód wydawał się teraz poszarpaną krawędzią wszechświata — więc zdecydowałem się udać na wschód i nauczyć się biznesu obligacyjnego. Każdy, kogo znałem, zajmował się obligacjami, więc przypuszczałem, że może to wesprzeć jeszcze jednego samotnego mężczyznę. Wszystkie moje ciotki i wujkowie omawiali to tak, jakby wybierali dla mnie szkołę przygotowawczą, i w końcu powiedzieli „Dlaczego… tak” z bardzo poważnymi, niepewnymi twarzami.


Ojciec zgodził się finansować mnie przez rok i po różnych opóźnieniach przyjechałem na wschód, pomyślałem, na stałe, wiosną dwudziestego drugiego roku. Praktycznie było znaleźć pokoje w mieście, ale był to ciepły sezon, a ja właśnie opuściłem kraj z szerokimi trawnikami i przyjaznymi drzewami, więc kiedy młody mężczyzna w biurze zaproponował, żebyśmy razem dojeżdżali do pracy miasto brzmiało jak świetny pomysł. Znalazł dom, zniszczony przez pogodę domek z tektury za osiemdziesiąt na miesiąc, ale w ostatniej chwili firma kazała mu pojechać do Waszyngtonu, a ja pojechałem sam na wieś.


Miałem psa — przynajmniej miałem go przez kilka dni, zanim uciekł — oraz starego dodge’a i fińską kobietę, która ścieliła mi łóżko, ugotowała śniadanie i mruknęła do siebie fińską mądrość nad kuchenką elektryczną. Byłem samotny przez dzień lub dwa, aż pewnego ranka jakiś mężczyzna, niedawno przybyły niż ja, zatrzymał mnie na drodze. „How do you get to West Egg Village?” — zapytał bezradnie. Powiedziałem mu. I kiedy szedłem dalej, nie byłem już samotny. Byłem przewodnikiem, tropicielem, oryginalnym osadnikiem. Mimochodem nadał mi wolność sąsiedztwa. I tak w świetle słońca i wielkich liści rosnących na drzewach, tak jak w szybkich filmach, miałem to znajome przekonanie, że wraz z latem życie zaczyna się od nowa. Przede wszystkim było tak wiele do przeczytania i tyle dobrego zdrowia, które można było wyciągnąć z młodego, oddychającego powietrza.


Kupiłem kilkanaście tomów na bankowe, kredytowe i inwestycyjne papiery wartościowe, które stały na mojej półce w czerwieni i złocie jak nowe pieniądze z mennicy, obiecując ujawnienie lśniących tajemnic, które znali tylko Midas, Morgan i Mecenas. Poza tym miałem zamiar przeczytać wiele innych książek. Na studiach byłem raczej literatem — pewnego roku napisałem serię bardzo podniosłych i oczywistych artykułów wstępnych dla Yale News — a teraz zamierzałem przywrócić wszystkie takie rzeczy do swojego życia i ponownie stać się najbardziej ograniczonym ze wszystkich specjalistów, „wszechstronny człowiek”. To nie jest tylko fraszka — w końcu życie jest o wiele lepiej oglądane z jednego okna. To był przypadek, że wynająłem dom w jednej z najdziwniejszych społeczności w Ameryce Północnej. Było to na tej smukłej, burzliwej wyspie, która rozciąga się na wschód od Nowego Jorku i gdzie znajdują się, oprócz innych ciekawostek przyrodniczych, dwie niezwykłe formy lądu.


Dwadzieścia mil od miasta para olbrzymich jaj, identycznych pod względem konturów i oddzielonych jedynie uprzejmą zatoką, wbija się w najbardziej udomowiony zbiornik słonej wody na półkuli zachodniej, wielkie mokre podwórze Long Island Sound. Nie są idealnymi owalami — jak jajo w historii Kolumba, oboje są zgnieceni płasko na końcu kontaktu — ale ich fizyczne podobieństwo musi być źródłem nieustannego zdumienia dla przelatujących nad ich głowami mew. Dla bezskrzydłych bardziej interesującym zjawiskiem jest ich odmienność pod każdym względem, z wyjątkiem kształtu i rozmiaru. Mieszkałem w West Egg,… no, mniej modnym z tych dwóch, chociaż jest to najbardziej powierzchowna etykieta, aby wyrazić dziwny i niezbyt złowieszczy kontrast między nimi.


Mój dom znajdował się na samym końcu jajka, zaledwie pięćdziesiąt jardów od Sound i wciśnięty między dwa ogromne budynki, które wynajmowano za dwanaście lub piętnaście tysięcy na sezon. Ten po mojej prawej stronie był pod każdym względem kolosalnym przedsięwzięciem — było to faktyczna imitacja jakiegoś Hôtel de Ville w Normandii, z wieżą po jednej stronie, nową klapsami pod cienką brodą z surowego bluszczu i marmurowym basenem, i ponad czterdzieści akrów trawnika i ogrodu. To była rezydencja Gatsby’ego. Albo raczej, ponieważ nie znałem pana Gatsby’ego, była to posiadłość zamieszkana przez dżentelmena o tym nazwisku. Mój własny dom był okropny, ale mały i przeoczony, więc miałem widok na wodę, częściowy widok na trawnik mojego sąsiada i pocieszającą bliskość milionerów — wszystko za osiemdziesiąt dolarów miesięcznie.


Po drugiej stronie zatoki błyszczały nad wodą białe pałace modnego East Egg, a historia lata tak naprawdę zaczyna się tego wieczoru, kiedy pojechałem tam na kolację z Tomem Buchananami. Daisy była kiedyś moją drugą kuzynką, a Toma znałem na studiach. A zaraz po wojnie spędziłem z nimi dwa dni w Chicago. Jej mąż, wśród różnych osiągnięć fizycznych, był jednym z najpotężniejszych celów, jakie kiedykolwiek grały w piłkę nożną w New Haven — w pewnym sensie narodową postacią, jednym z tych mężczyzn, którzy osiągnęli tak ostrą, ograniczoną doskonałość w wieku dwudziestu jeden lat, że wszystko później smakuje. z rozczarowaniem. Jego rodzina była niezwykle zamożna — nawet na studiach jego wolność w postaci pieniędzy była przedmiotem wyrzutów — ale teraz opuścił Chicago i przyjechał na Wschód w sposób, który raczej zapierał dech w piersiach: na przykład sprowadził na ziemię szereg kucyki polo z Lake Forest. Trudno było sobie uświadomić, że człowiek z mojego pokolenia był na tyle bogaty, aby to zrobić.


Dlaczego przyjechali na wschód, nie wiem. Mieli spędził rok w Francji dla żadnego konkretnego powodu, po czym oddaliła się tu i tam unrestfully gdzie ludzie grać w polo i były bogate razem. To był trwały ruch, powiedziała Daisy przez telefon, ale nie wierzyłem w to — nie miałem wzroku w sercu Daisy, ale czułem, że Tom będzie dryfował wiecznie, szukając, trochę tęsknie, dramatycznych zawirowań jakiegoś nieodwracalnego piłka nożna. I tak się złożyło, że w ciepły, wietrzny wieczór pojechałem do East Egg, aby zobaczyć się z dwoma starymi przyjaciółmi, których prawie w ogóle nie znałem. Ich dom był jeszcze bardziej wyszukany, niż się spodziewałem, wesoła czerwono-biała georgiańska rezydencja w stylu kolonialnym, z widokiem na zatokę.


Trawnik zaczynał się na plaży i biegł w kierunku drzwi wejściowych przez ćwierć mili, przeskakując przez zegary słoneczne, ceglane ścieżki i płonące ogrody — w końcu, gdy dotarł do domu, unosząc się z boku w jasnych winoroślach, jakby z rozpędu biegu. Front był przerywany rzędem francuskich okien, lśniących teraz odbitym złotem i szeroko otwartych do ciepłego, wietrznego popołudnia, a Tom Buchanan w ubraniu do jazdy konnej stał z rozstawionymi nogami na frontowej werandzie. Zmienił się od lat w New Haven. Teraz był krzepkim, słomkowłosym mężczyzną po trzydziestce, o dość twardych ustach i wyniosłym manierze. Dwa lśniące, aroganckie oczy ugruntowały dominację nad jego twarzą i sprawiały, że wyglądał, jakby zawsze agresywnie pochylał się do przodu. Nawet zniewieściały strój do jazdy konnej nie był w stanie ukryć ogromnej mocy tego ciała — wydawało się, że wypełnia te lśniące buty, dopóki nie naciągnął górnej sznurówki, i można było zobaczyć wielką paczkę mięśni poruszających się, gdy jego ramię poruszało się pod cienkim płaszczem.. Było to ciało zdolne do ogromnej siły nacisku — okrutne ciało. Jego przemawiający głos, szorstki, ochrypły tenor, potęgował wrażenie, jakie wyrażał. Była w tym odrobina ojcowskiej pogardy, nawet wobec ludzi, których lubił — a byli w New Haven mężczyźni, którzy nienawidzili jego wnętrzności.


„Nie myślcie, że moja opinia w tych sprawach jest ostateczna”, zdawał się mówić, „tylko dlatego, że jestem silniejszy i bardziej męski niż ty”. Byliśmy w tym samym towarzystwie seniorów i chociaż nigdy nie byliśmy zażyli, zawsze miałem wrażenie, że on mnie aprobuje i chciał, żebym go lubił z jego własną surową, wyzywającą tęsknotą. Rozmawialiśmy przez kilka minut na słonecznej werandzie. — Mam tu fajne miejsce — powiedział, a jego oczy błyszczały niespokojnie. Obracając mnie jednym ramieniem, przesunął szeroką, płaską dłonią wzdłuż przedniej perspektywy, włączając w to zatopiony włoski ogród, pół akra głębokich, cierpkich róż i motorówkę z zadartym nosem, która uderzała w przypływ na morzu. — Należał do Demaine, naftowca. Odwrócił mnie ponownie, grzecznie i gwałtownie. „Wejdziemy do środka”. Przeszliśmy przez wysoki korytarz do jasnej, różowej przestrzeni, delikatnie połączonej z domem francuskimi oknami na obu końcach. Te okna były uchylone i lśniące bielą na tle świeżej trawy zewnątrz, która zdawała się rosnąć trochę drogę do domu. Przez pokój wiał wiatr, zdmuchnął zasłony na jednym końcu i na drugim, jak blade flagi, zawijając je w kierunku oszronionego tortu weselnego na suficie, a potem zmarszczył dywan w kolorze wina, tworząc na nim cień jak wiatr wieje na morzu. Jedynym całkowicie nieruchomym przedmiotem w pokoju była olbrzymia kanapa, na której unosiły się dwie młode kobiety jak na zakotwiczonym balonie. Oboje byli ubrani na biało, a ich sukienki falowały i trzepotały, jakby dopiero co nadmuchano ich z powrotem po krótkim locie po domu. Musiałem stać przez kilka chwil, słuchając bicza i trzaskania zasłon oraz jęku obrazu na ścianie. Potem rozległ się huk, gdy Tom Buchanan zamknął tylne okna i złapany wiatr ucichł w pokoju, a zasłony, dywaniki i dwie młode kobiety wzbiły się powoli na podłogę.


Młodszy z nich był dla mnie obcy. Była wyciągnięta na całej długości na końcu sofy, zupełnie nieruchoma, z lekko uniesioną brodą, jakby balansowała na czymś, co mogło spaść. Jeśli widziała mnie kątem oka, nie zdradziła tego — rzeczywiście, byłam prawie zaskoczona, że wymruczałam przeprosiny za to, że przeszkadzałam jej wchodząc. Druga dziewczyna, Daisy, próbowała się podnieść — oparła się lekko do przodu ze świadomym wyrazem twarzy — potem zaśmiała się absurdalnym, czarującym małym śmiechem, a ja też się roześmiałem i wszedłem do pokoju. „Jestem sparaliżowany szczęściem”. Ponownie się zaśmiała, jakby powiedziała coś bardzo dowcipnego, i przez chwilę trzymała mnie za rękę, patrząc mi w twarz, obiecując, że nie ma na świecie nikogo, kogo tak bardzo chciałaby zobaczyć.


Tak właśnie postąpiła. Zasugerowała szeptem, że nazwisko balansującej dziewczyny to Baker. (Słyszałem, że mówiono, że szept Daisy miał na celu tylko skłonienie ludzi do pochylania się ku niej; nieistotna krytyka, która uczyniła to nie mniej czarującym). W każdym razie usta panny Baker zatrzepotały, skinęła głową prawie niezauważalnie, a potem szybko dała napiwek cofnęła głowę — przedmiot, który balansowała, najwyraźniej lekko się zachwiał i przestraszył ją. Znowu na moich ustach pojawiły się przeprosiny. Niemal każda prezentacja całkowitej samowystarczalności jest dla mnie zdumionym hołdem. Spojrzałem na moją kuzynkę, która zaczęła zadawać mi pytania swoim niskim, ekscytującym głosem. Był to rodzaj głosu, który ucho podąża w górę iw dół, tak jakby każda mowa była układem nut, które nigdy więcej nie zostaną odtworzone. Jej twarz była smutna i urocza, z jasnymi rzeczami, jasnymi oczami i jasnymi, namiętnymi ustami, ale w jej głosie było podekscytowanie, o którym trudno było zapomnieć mężczyznom, którzy się o nią troszczyli: przymus śpiewania, szeptane „Słuchaj”. obietnica, że od jakiegoś czasu robiła gejowskie, ekscytujące rzeczy i że w ciągu następnej godziny pojawią się gejowskie, ekscytujące rzeczy.


Opowiedziałem jej, jak zatrzymałem się w Chicago na jeden dzień w drodze na wschód i jak kilkanaście osób przesłało mi swoją miłość. „Czy oni za mną tęsknią?” zawołała ekstatycznie. „Całe miasto jest opuszczone. Wszystkie samochody mają lewe tylne koło pomalowane na czarno jak wieniec żałobny, a wzdłuż północnego brzegu słychać uporczywe zawodzenie.” „Jak cudownie! Wróćmy, Tom. Jutro!” Potem dodała nieistotnie:

„Powinieneś zobaczyć dziecko”. „Chciałbym.” „Ona śpi. Ma trzy lata. Czy nigdy jej nie widziałeś? „Nigdy.” — Cóż, powinieneś ją zobaczyć. Ona… — Tom Buchanan, który kręcił się niespokojnie po pokoju, zatrzymał się i położył dłoń na moim ramieniu. „Co robisz, Nick?” „Jestem więźniem”. „Z kim?” Powiedziałem mu. „Nigdy o nich nie słyszałem” — stwierdził zdecydowanie. To mnie zirytowało. „Będziesz” — odpowiedziałem krótko. — Będziesz, jeśli pozostaniesz na Wschodzie. — Och, zostanę na Wschodzie, nie martw się — powiedział, zerkając na Daisy, a potem z powrotem na mnie, jakby był wyczulony na coś więcej. „Byłbym cholernym głupcem, gdybyś mieszkał gdziekolwiek indziej”.


W tym momencie panna Baker powiedziała: „Absolutnie!” z taką nagłością, że zacząłem — to było pierwsze słowo, które wypowiedziała, odkąd wszedłem do pokoju. Najwyraźniej zaskoczyło ją to tak samo jak mnie, gdyż ziewnęła i serią szybkich, zręcznych ruchów wstała do pokoju. „Jestem sztywna” — narzekała — „Leżę na tej sofie odkąd pamiętam”. „Nie patrz na mnie”, odparła Daisy, „przez całe popołudnie próbowałem cię zawieźć do Nowego Jorku”. — Nie, dziękuję — powiedziała panna Baker do czterech koktajli, które właśnie wyszły ze spiżarni. „Absolutnie jestem w trakcie treningu”. Jej gospodarz spojrzał na nią z niedowierzaniem. „Ty jesteś!” Wypił drinka, jakby to była kropla na dnie szklanki. „To, jak kiedykolwiek coś zrobisz, jest poza mną”. Spojrzałem na pannę Baker, zastanawiając się, co „zrobiła”. Podobało mi się patrzeć na nią. Była szczupłą dziewczyną z małym biustem, z wyprostowaną postacią, którą podkreślała, rzucając swoim ciałem do tyłu na ramiona jak młody kadet. Jej szare, zmęczone słońcem oczy spojrzały na mnie z uprzejmą wzajemną ciekawością z bladej, czarującej, niezadowolonej twarzy. Przyszło mi do głowy, że gdzieś ją widziałem lub jej zdjęcie. „Mieszkasz w West Egg” — zauważyła pogardliwie.


„Znam tam kogoś”. — Nie znam ani jednego… — Musisz znać Gatsby’ego. „Gatsby?” — zażądała Daisy. „What Gatsby?” Zanim zdążyłem odpowiedzieć, że jest moim sąsiadem, ogłoszono obiad; Tom Buchanan wciskając swoje napięte ramię imperatywnie pod moje, zmusił mnie do opuszczenia pokoju, jakby przenosił szachownicę na inny kwadrat. Smukłe, ospale, z rękami lekko wspartymi na biodrach, dwie młode kobiety wyszły przed nami na różową werandę, otwartą w stronę zachodu słońca, gdzie cztery świece migotały na stole w słabszym wietrze. „Dlaczego świece?” — sprzeciwiła się Daisy, marszcząc brwi. Złamała je palcami. „Za dwa tygodnie będzie to najdłuższy dzień w roku”. Ona spojrzała na nas wszystkich promiennie. „Czy zawsze oglądasz najdłuższy dzień w roku, a potem tęsknisz? Zawsze oglądam najdłuższy dzień w roku, a potem tęsknię”. — Powinniśmy coś zaplanować — ziewnęła panna Baker, siadając przy stole, jakby kładła się do łóżka. — W porządku — powiedziała Daisy. „Co będziemy planować?” Zwróciła się do mnie bezradnie: „Co ludzie planują?” Zanim zdążyłem odpowiedzieć, jej oczy spoczęły na małym palcu z pełnym podziwu wyrazem. „Popatrz!” skarżyła się; „Zraniłem to.” Wszyscy patrzyliśmy — kostka była czarno-niebieska. — Zrobiłeś to, Tom — powiedziała oskarżycielsko. „Wiem, że nie chciałeś, ale zrobiłeś to. To właśnie dostaję za poślubienie brutala mężczyzny, wielkiego, dużego, masywnego fizycznego okazu…


— Nienawidzę tego słowa „hulking” — sprzeciwił się Tom ze złością, „nawet żartując”. — Ciężki — upierała się Daisy. Czasami ona i panna Baker rozmawiały naraz, dyskretnie iz żartobliwą niekonsekwencją, która nigdy nie była całkiem gadatliwa, tak chłodna jak ich białe sukienki i ich bezosobowe oczy przy braku jakiegokolwiek pożądania. Byli tutaj i zaakceptowali Toma i mnie, czyniąc tylko grzeczny, przyjemny wysiłek, aby zabawiać lub bawić się. Wiedzieli, że wkrótce kolacja się skończy, a nieco później wieczór też się skończy i niechcący odstawi. Różniło się to znacznie od Zachodu, gdzie wieczór biegał z fazy na fazę pod koniec, w nieustannie zawiedzionym oczekiwaniu lub w czystym nerwowym strachu przed samą chwilą. — Sprawiasz, że czuję się niecywilizowany, Daisy — wyznałem przy drugim kieliszku korkowego, ale dość imponującego bordo. „Nie możesz rozmawiać o uprawach czy co?” Nie miałem na myśli nic szczególnego w tej uwadze, ale została podjęta w nieoczekiwany sposób. „Cywilizacja się rozpada” — wyrwał się gwałtownie Tom. „Stałem się okropnym pesymistą w różnych sprawach.


Czy czytałeś „Powstanie kolorowych imperiów” tego człowieka Goddarda?” — Nie — odpowiedziałem, raczej zaskoczony jego tonem. „Cóż, to dobra książka i każdy powinien ją przeczytać. Chodzi o to, że jeśli nie będziemy patrzeć na zewnątrz, biała rasa będzie — będzie całkowicie zanurzona. To wszystko naukowe; zostało to udowodnione”. „Tom robi się bardzo głęboki”, powiedziała Daisy z wyrazem nieuwagi smutku. „Czyta głębokie książki z długimi słowami. Co to za słowo, że… — Cóż, wszystkie te książki są naukowe — upierał się Tom, zerkając na nią niecierpliwie. „Ten facet już wszystko załatwił.


To od nas, którzy jesteśmy rasą dominującą, zależy, czy będziemy uważać, bo inaczej te inne rasy będą miały kontrolę nad rzeczami”. — Musimy ich pokonać — szepnęła Daisy, mrugając zaciekle w stronę gorącego słońca. „Powinnaś mieszkać w Kalifornii” — zaczęła panna Baker, ale Tom przerwał jej, ciężko przewracając się na krześle. „Chodzi o to, że jesteśmy Skandynawami. Jestem, ty jesteś, i ty jesteś i… Po nieskończenie krótkim wahaniu włączył Daisy do lekkiego skinienia głową, a ona ponownie mrugnęła do mnie.

— I stworzyliśmy wszystkie rzeczy, które składają się na cywilizację — och, naukę, sztukę i tak dalej. Czy ty widzisz?« W jego koncentracji było coś żałosnego, jakby jego samozadowolenie, ostrzejsze niż dawniej, już mu nie wystarczało. Gdy niemal natychmiast w środku zadzwonił telefon i kamerdyner wyszedł z ganku, Daisy złapała się chwilowej przerwy i nachyliła się do mnie. — Zdradzę ci rodzinny sekret — szepnęła z entuzjazmem. „Chodzi o nos lokaja. Chcesz usłyszeć o nosie lokaja?” „Dlatego przyszedłem dziś wieczorem”. — Cóż, nie zawsze był kamerdynerem; był kiedyś polerem do srebra dla niektórych ludzi w Nowym Jorku, którzy mieli usługę srebra dla dwustu osób. Musiał ją polerować od rana do wieczora, aż w końcu zaczęło wpływać na jego nos… — Sytuacja się pogorszyła — zasugerowała panna Baker. »Tak. Sytuacja potoczyła się od złego do gorszego, aż w końcu musiał zrezygnować ze swojej pozycji”.


Przez chwilę ostatnie promienie słońca padały z romantycznym uczuciem na jej rozżarzoną twarz; jej głos zmusił mnie bez tchu do przodu, gdy słuchałem — potem blask przygasł, a każde światło opuściło ją z utrzymującym się żalem, jak dzieci opuszczające przyjemną ulicę o zmierzchu. Lokaj wrócił i mruknął coś blisko ucha Toma, po czym Tom zmarszczył brwi, odsunął krzesło i bez słowa wszedł do środka. Jakby jego nieobecność coś w niej ożywiła, Daisy ponownie pochyliła się do przodu, jej głos jaśniał i śpiewał. „Uwielbiam cię widzieć przy moim stole, Nick. Przypominasz mi… różę, absolutną różę. Czy on nie? Zwróciła się do panny Baker o potwierdzenie: „Absolutna róża?” To była nieprawda. Nie jestem nawet trochę jak róża. Robiła tylko ekstemporację, ale płynęło z niej wzruszające ciepło, jakby jej serce próbowało wyjść do ciebie ukryte w jednym z tych zapierających dech w piersiach, ekscytujących słów. Nagle rzuciła serwetkę na stół, przeprosiła i weszła do domu. Panna Baker i ja wymieniliśmy krótkie spojrzenia, świadomie pozbawione znaczenia. Już miałem coś powiedzieć, kiedy usiadła czujnie i powiedziała „Cii!” ostrzegawczym głosem. Stłumiony, pełen pasji szmer był słyszalny w pokoju za nim, a panna Baker bez wstydu pochyliła się do przodu, próbując usłyszeć.


Szmer zadrżał na granicy spójności, opadł, narastał podekscytowany, a potem zupełnie ustał. — Ten pan Gatsby, o którym mówiłeś, jest moim sąsiadem… — zacząłem. „Nie mów. Chcę usłyszeć, co się dzieje”. „Czy coś się dzieje?” Spytałem niewinnie. „Chcesz powiedzieć, że nie wiesz?” — powiedziała szczerze zdziwiona panna Baker. „Myślałem, że wszyscy wiedzą”. „Ja nie.” — Dlaczego… — powiedziała z wahaniem. — Tom ma jakąś kobietę w Nowym Jorku. „Masz jakąś kobietę?” Powtórzyłem tępo. Panna Baker skinęła głową. — Może miała dość przyzwoitości, żeby nie dzwonić do niego w porze kolacji. Nie sądzisz? Niemal zanim zrozumiałam jej znaczenie, rozległo się trzepotanie sukienki i chrzęst skórzanych butów, a Tom i Daisy wrócili do stołu. „Nic nie można na to poradzić!” — zawołała Daisy z pełną napięcia wesołością. Usiadła, spojrzała badawczo na pannę Baker, a potem na mnie, i kontynuowała: „Patrzyłam na zewnątrz przez minutę, a na zewnątrz jest bardzo romantycznie. Na trawniku jest ptak, o którym myślę, że musi być słowikiem na Cunard lub White Star Line. Śpiewa … — Jej głos śpiewał: — To romantyczne, prawda, Tom? „Bardzo romantycznie” — powiedział, a potem do mnie ze smutkiem: „Jeśli po kolacji jest wystarczająco jasno, chcę cię zabrać do stajni”.


W środku zadzwonił zaskakująco telefon, a gdy Daisy zdecydowanie potrząsnęła głową, patrząc na Toma, temat stajni, a właściwie wszystkich poddanych, rozpłynął się w powietrzu. Pośród połamanych fragmentów ostatnich pięciu minut przy stole przypominam sobie, że świece zapalono ponownie, bezcelowo, i byłem świadomy, że chcę patrzeć prosto na wszystkich, a jednocześnie unikać wszystkich oczu. Nie mogłem zgadnąć, o czym myśleli Daisy i Tom, ale wątpię, czy nawet panna Baker, która wydawała się opanować pewien twardy sceptycyzm, była w stanie całkowicie zapomnieć o przenikliwym, metalicznym napięciu tego piątego gościa. Z pewnym temperamentem sytuacja mogła się wydać intrygująca — odruchowo od razu zadzwoniłem na policję. Nie trzeba dodawać, że konie nie zostały ponownie wymienione. Tom i panna Baker, mając między sobą kilka stóp zmierzchu, wrócili do biblioteki, jakby do czuwania przy doskonale namacalnym ciele, podczas gdy starając się wyglądać na przyjemnie zainteresowanego i trochę głuchą, podążyłem za Daisy wokół werandy na werandę z przodu. W głębokim mroku usiedliśmy obok siebie na wiklinowej kanapie. Daisy ujęła twarz w dłonie, jakby czując jej piękny kształt, a jej oczy stopniowo przeniosły się w aksamitny zmierzch.


Widziałem, że opanowały ją burzliwe emocje, więc zadałem, jak sądziłem, uspokajające pytania dotyczące jej córeczki. — Nie znamy się zbyt dobrze, Nick — powiedziała nagle. „Nawet jeśli jesteśmy kuzynami. Nie przyszedłeś na mój ślub”. „Nie wróciłem z wojny”. „To prawda.” Zawahała się. „Cóż, miałem bardzo zły czas, Nick, i podchodzę do wszystkiego dość cynicznie”. Najwyraźniej miała ku temu powód. Czekałem, ale nic więcej nie mówiła i po chwili dość słabo wróciłem do tematu jej córki. „Przypuszczam, że ona mówi i… je, i wszystko”. „O tak.” Spojrzała na mnie z roztargnieniem. — Posłuchaj, Nick; powiem ci, co powiedziałem, kiedy się urodziła. Czy chciałbyś usłyszeć?” „Bardzo.” — Pokaże ci, jak się czułem z… rzeczami. Cóż, miała mniej niż godzinę, a Tom był Bóg jeden wie gdzie. Obudziłem się z eteru z całkowicie opuszczonym uczuciem i od razu zapytałem pielęgniarkę, czy to chłopiec czy dziewczynka.


Powiedziała mi, że to dziewczyna, więc odwróciłem głowę i zapłakałem. — W porządku — powiedziałem — cieszę się, że to dziewczyna. I mam nadzieję, że okaże się głupia — to najlepsza rzecz, jaką może być dziewczyna na tym świecie, piękny mały głupiec. — Widzisz, i tak uważam, że wszystko jest okropne — ciągnęła z przekonaniem. „Wszyscy tak myślą — najbardziej zaawansowani ludzie. I ja wiem. Byłem wszędzie, wszystko widziałem i wszystko robiłem”. Jej oczy błysnęły wokół niej w wyzywający sposób, raczej jak u Toma, i zaśmiała się z ekscytującą pogardą. „Wyrafinowany — Boże, jestem wyrafinowany!” W chwili, gdy jej głos się urwał, przestając przykuwać moją uwagę, moją wiarę, poczułem podstawową nieszczerość tego, co powiedziała. Zrobiło mi się nieswojo, jakby cały wieczór był jakąś sztuczką mającą na celu ściągnięcie ode mnie dodatkowych emocji. Czekałem, i rzeczywiście, w jednej chwili spojrzała na mnie z absolutnym uśmieszkiem na swojej uroczej twarzy, jakby zapewniła, że jest członkinią dość dystyngowanego tajnego stowarzyszenia, do którego należeli ona i Tom.


Wewnątrz szkarłatny pokój kwitł światłem. Tom i panna Baker siedzieli po obu końcach długiej kanapy i czytała mu na głos z „Saturday Evening Post” — słowa, szeptane i niewzruszone, zbiegające się w kojącej melodii. Światło lampy, jasne na jego butach i matowe na jej włosach o jesiennych liściach, połyskiwało na papierze, gdy przewracała kartkę, trzepocząc smukłymi mięśniami ramion. Kiedy weszliśmy, przez chwilę trzymała nas w milczeniu, unosząc rękę. „Ciąg dalszy nastąpi”, powiedziała, rzucając czasopismo na stół, „w naszym następnym numerze”. Jej ciało wzmocniło się niespokojnym ruchem kolana, a ona wstała. — Dziesiąta — zauważyła, najwyraźniej znajdując godzinę na suficie. „Czas, żeby ta dobra dziewczyna poszła spać”. „Jordan zagra jutro w turnieju” — wyjaśniła Daisy — „w Westchester”. „Och, jesteś Jordan Baker”.


Wiedziałem teraz, dlaczego jej twarz była znajoma — jej przyjemny, pogardliwy wyraz spoglądał na mnie z wielu wklęsłodrukowych zdjęć sportowego życia w Asheville, Hot Springs i Palm Beach. Słyszałem też o niej jakąś historię, krytyczną, nieprzyjemną historię, ale o czym zapomniałem dawno temu. — Dobranoc — powiedziała cicho. — Obudź mnie o ósmej, prawda? „Jeśli wstaniesz.” „Będę. Dobranoc panie Carraway. Do zobaczenia wkrótce”. „Oczywiście, że tak” — potwierdziła Daisy. „Właściwie myślę, że zaaranżuję małżeństwo. Przychodź często, Nick, a ja — och — rzucę cię razem. Wiesz… zamknę cię przypadkowo w szafie na bieliznę i wypchniesz na morze łodzią i tak dalej… — Dobranoc — zawołała panna Baker ze schodów. „Nie słyszałem ani słowa”. — To miła dziewczyna — powiedział po chwili Tom. „Nie powinni pozwolić jej biegać w ten sposób po całym kraju”. „Kto nie powinien?” — zapytała chłodno Daisy. „Jej rodzina.” „Jej rodzina to jedna ciotka, która ma około tysiąca lat. Poza tym Nick zaopiekuje się nią, prawda, Nick? Tego lata zamierza spędzić tu wiele weekendów. Myślę, że wpływ domu będzie dla niej bardzo dobry”. Daisy i Tom patrzyli na siebie przez chwilę w milczeniu. „Czy ona jest z Nowego Jorku?” Spytałem szybko. „Z Louisville. Tam przeszła nasza biała dziewczynka. Nasza piękna biała… — Czy rozmawiałeś z Nickiem z głębi serca na werandzie? — zapytał nagle Tom. „Czy ja?” Spojrzała na mnie. „Nie pamiętam, ale myślę, że rozmawialiśmy o wyścigu nordyckim. Tak, jestem pewien, że to zrobiliśmy.


W pewnym sensie wkradło się do nas i pierwsza rzecz, jaką wiesz… — Nie wierz we wszystko, co słyszysz, Nick — poradził mi. Powiedziałem lekko, że w ogóle nic nie słyszałem i po kilku minutach wstałem do domu. Podeszli ze mną do drzwi i stanęli obok siebie w wesołym kwadracie światła. Kiedy uruchomiłem silnik, Daisy zawołała kategorycznie: „Czekaj!” „Zapomniałem cię o coś zapytać, a to ważne. Słyszeliśmy, że byłeś zaręczony z dziewczyną z Zachodu — Zgadza się — potwierdził uprzejmie Tom. „Słyszeliśmy, że byłeś zaręczony”. „To zniesławienie. Jestem za biedny”. „Ale słyszeliśmy” — upierała się Daisy, zaskakując mnie, otwierając się ponownie w kwiatowy sposób. „Słyszeliśmy to od trzech osób, więc to musi być prawda”.


Oczywiście wiedziałem, do czego mają na myśli, ale nawet nie byłem zaręczony. Fakt, że plotki opublikowały zapowiedzi, był jednym z powodów, dla których przybyłem na Wschód. Nie możesz przestać chodzić ze starym przyjacielem z powodu plotek, az drugiej strony nie miałem zamiaru, aby plotki o tym, że się ożeniłem. Ich zainteresowanie raczej mnie poruszyło i uczyniło ich mniej bogatymi — niemniej jednak, kiedy odjeżdżałem, byłem zdezorientowany i trochę zniesmaczony. Wydawało mi się, że Daisy powinna wyskoczyć z domu z dzieckiem w ramionach — ale najwyraźniej w jej głowie nie było takich zamiarów. Jeśli chodzi o Toma, fakt, że „miał jakąś kobietę w Nowym Jorku”, był naprawdę mniej zaskakujący niż to, że miał depresję po książce. Coś sprawiało, że skubał na krawędzi zatęchłych idei, jakby jego silny fizyczny egotyzm nie karmił już jego stanowczego serca.


Było już głębokie lato na dachach przydrożnych i przed garażami przydrożnymi, gdzie nowe czerwone dystrybutory benzyny stały w kałużach światła, a kiedy dotarłem do mojej posiadłości w West Egg, wjechałem pod jego szopę i usiadłem na chwilę. opuszczony walec do trawy na podwórku. Wiatr zdmuchnął, pozostawiając głośną, jasną noc, z łomotaniem skrzydeł na drzewach i uporczywym dźwiękiem organów, gdy pełne miechy ziemi dmuchały w pełne życia żaby. Sylwetka poruszającego się kota zachwiała się w świetle księżyca i odwracając głowę, by na to patrzeć, zobaczyłem, że nie jestem sam — pięćdziesiąt stóp dalej z cienia rezydencji mojego sąsiada wyłoniła się postać i stała z rękami w jego. kieszenie dotyczące srebrnego pieprzu gwiazd.


Coś w jego spokojnych ruchach i bezpiecznej pozycji stóp na trawniku sugerowało, że to sam pan Gatsby wyszedł, aby ustalić, jaki udział ma w naszym lokalnym niebie. Postanowiłem do niego zadzwonić. Panna Baker wspomniała o nim podczas kolacji i to wystarczyłoby na wprowadzenie. Ale nie zawołałem go, bo dał mu nagłą wskazówkę, że jest zadowolony z samotności — wyciągnął ręce w kierunku ciemnej wody w ciekawy sposób, a ponieważ byłem daleko od niego, mógłbym przysiąc. drżał. Mimowolnie zerknąłem w morze — i nie dostrzegłem niczego poza pojedynczym zielonym światłem, minutowym i dalekim, które mogło oznaczać koniec doku. Kiedy jeszcze raz szukałem Gatsby’ego, zniknął, a ja znowu byłem sam w niespokojnej ciemności.

Rozdział 2

Mniej więcej w połowie drogi między West Egg a Nowym Jorkiem autostrada szybko łączy się z linią kolejową i biegnie obok niej przez ćwierć mili, tak aby oddalić się od pewnego odludnego obszaru ziemi. To jest dolina popiołów — fantastyczna farma, w której popioły rosną jak pszenica, tworząc grzbiety, wzgórza i groteskowe ogrody; gdzie popioły przybierają formy domów i kominów, unoszącego się dymu i wreszcie, z transcendentnym wysiłkiem, popielatoszarych ludzi, którzy poruszają się słabo i już rozpadają się w pudrowym powietrzu. Od czasu do czasu rząd szarych samochodów czołga się po niewidocznym torze, wydaje upiorny zgrzyt i zatrzymuje się, a popielatoszary ludzie natychmiast roi się od ołowianych łopat i wznieca nieprzeniknioną chmurę, która zasłania ich niejasne operacje przed twoim wzrokiem..


Ale ponad szarą krainą i spazmami ponurego pyłu, które unoszą się nad nią bez końca, dostrzegasz po chwili oczy doktora T. J. Eckleburga. Oczy doktora TJ Eckleburga są niebieskie i gigantyczne — ich siatkówki mają jeden metr wysokości. Nie patrzą z żadnej twarzy, ale zamiast tego z pary ogromnych żółtych okularów, które przechodzą przez nieistniejący nos. Najwyraźniej jakiś dziki okulista umieścił ich tam, by utuczyć jego praktykę w dzielnicy Queens, a potem pogrążył się w wiecznej ślepocie lub zapomniał o nich i odszedł. Ale jego oczy, nieco przyćmione przez wiele dni bez farby, w słońcu i deszczu, rozmyślały nad uroczystym wysypiskiem. Dolina popiołów ograniczona jest z jednej strony małą, cuchnącą rzeką, a kiedy most zwodzony jest podniesiony, aby przepuścić barki, pasażerowie czekających pociągów mogą patrzeć na ponurą scenę nawet przez pół godziny. Zawsze jest tam postój trwający co najmniej minutę i właśnie z tego powodu po raz pierwszy spotkałem kochankę Toma Buchanana.


Fakt, że go miał, był podkreślany wszędzie tam, gdzie był znany. Jego znajomym nie podobał się fakt, że pojawiał się z nią w popularnych kawiarniach i zostawiając ją przy stole, spacerował po okolicy, rozmawiając z kimkolwiek znał. Chociaż byłem ciekawy jej spotkania, nie miałem ochoty jej spotykać — ale tak się stało. Pewnego popołudnia pojechałem pociągiem z Tomem do Nowego Jorku, a kiedy zatrzymaliśmy się przy hałdach popiołu, zerwał się na równe nogi i chwytając mnie za łokieć, dosłownie wypchnął mnie z samochodu. — Wysiadamy — nalegał. „Chcę, żebyś poznał moją dziewczynę”. Wydaje mi się, że podczas lunchu nieźle wypalił, a jego determinacja, by moje towarzystwo graniczyło z przemocą. Dumnym założeniem było to, że w niedzielne popołudnie nie mam nic lepszego do roboty. Poszedłem za nim przez niskie, pobielone ogrodzenie kolejowe i cofnęliśmy się sto metrów wzdłuż drogi pod uporczywym spojrzeniem doktora Eckleburga.


Jedynym budynkiem w zasięgu wzroku był mały blok z żółtej cegły stojący na skraju nieużytków, coś w rodzaju zwartej głównej ulicy, służącej mu i przylegającej do absolutnie niczego. Jeden z trzech sklepów, które zawierał, był do wynajęcia, a drugi był całonocną restauracją, do której prowadziła ścieżka popiołu; trzeci był garażem — Naprawy. George B. Wilson. Samochody kupowane i sprzedawane — i wszedłem za Tomem do środka. Wnętrze było skąpe i nagie; jedynym widocznym samochodem był pokryty kurzem wrak forda, który przycupnął w ciemnym kącie. Przyszło mi do głowy, że ten cień garażu musi być zasłoną, a te okazałe i romantyczne apartamenty były ukryte nad głową, gdy w drzwiach biura pojawił się sam właściciel, wycierając ręce w odpadki. Był blondynem, bezdusznym mężczyzną, anemicznym i lekko przystojnym.


Kiedy nas zobaczył, w jego jasnoniebieskich oczach pojawił się błysk nadziei. — Witaj, Wilson, staruszku — powiedział Tom, jowialnie klepiąc go po ramieniu. „Jak idzie biznes?” „Nie mogę narzekać” — odpowiedział Wilson nieprzekonująco. „Kiedy zamierzasz sprzedać mi ten samochód?” „W następnym tygodniu; Mój człowiek teraz nad tym pracuje”. „Działa dość wolno, prawda?” — Nie, nie robi — powiedział chłodno Tom. — A jeśli tak myślisz, może mimo wszystko lepiej sprzedam to gdzieś indziej. „Nie mam tego na myśli” — wyjaśnił szybko Wilson. — Chodziło mi tylko o… — Jego głos ucichł i Tom rozejrzał się niecierpliwie po garażu. Potem usłyszałem kroki na schodach, a po chwili gruba postać kobiety zasłoniła światło z drzwi gabinetu. Była po trzydziestce i lekko tęga, ale zmysłowo nosiła swoje ciało, jak potrafią to niektóre kobiety. Jej twarz, nad cętkowaną sukienką z ciemnoniebieskiej krepy, nie zawierała żadnego aspektu ani blasku piękna, ale od razu dostrzegała w niej witalność, jakby nerwy jej ciała nieustannie tliły się. Uśmiechnęła się powoli i przechodząc przez męża, jakby był duchem, uścisnęła Tomowi dłoń, patrząc mu rumieniąc się w oczy. Potem zwilżyła usta i nie odwracając się, odezwała się do męża miękkim, szorstkim głosem: „Weź jakieś krzesła, czemu nie, żeby ktoś mógł usiąść”. — Jasne — zgodził się pośpiesznie Wilson i ruszył w stronę małego gabinetu, natychmiast stapiając się z cementowym kolorem ścian.


Biały pył popielaty zawoalowane jego ciemny garnitur i jego jasne włosy, jak to zawoalowane wszystko w pobliżu z wyjątkiem jego żony, która przeniosła blisko Toma. — Chcę cię zobaczyć — powiedział intensywnie Tom. „Wsiadaj do następnego pociągu”. „W porządku.” „Spotkamy się przy kiosku na niższym poziomie”. Skinęła głową i odsunęła się od niego w chwili, gdy George Wilson wyłonił się z dwoma krzesłami z drzwi swojego biura. Czekaliśmy na nią na drodze i poza zasięgiem wzroku. Było to kilka dni przed czwartym lipca, a szare, wychudzone włoskie dziecko ustawiało torpedy w rzędzie wzdłuż torów kolejowych. — Okropne miejsce, prawda — powiedział Tom i zmarszczył brwi z doktorem Eckleburgiem. „Straszny.”


„To jej dobrze zrobi, że ucieknie”. „Czy jej mąż nie sprzeciwia się?” „Wilson? Myśli, że wybiera się do Nowego Jorku do swojej siostry. Jest tak głupi, że nie wie, że żyje”. Więc Tom Buchanan, jego dziewczyna i ja pojechaliśmy razem do Nowego Jorku — albo nie całkiem razem, ponieważ pani Wilson siedziała dyskretnie w innym samochodzie. Tom odłożył to bardzo na wrażliwość tych East Eggers, którzy mogli być w pociągu. Zmieniła sukienkę na muślin w brązowe figurki, który ciasno rozciągał się na jej dość szerokich biodrach, gdy Tom pomagał jej wejść na peron w Nowym Jorku. W kiosku kupiła egzemplarz Town Tattle i magazyn z ruchomymi obrazkami, aw drogerii na stacji trochę kremu na zimno i buteleczkę perfum. Na górze, w uroczystym, echem podjeździe, wypuściła cztery taksówki, zanim wybrała nową, lawendową z szarą tapicerką, po czym wysunęliśmy się z masy stacji na rozżarzone słońce. Ale natychmiast gwałtownie odwróciła się od okna i pochylając się do przodu, zapukała w przednią szybę. „Chcę zdobyć jednego z tych psów” — powiedziała z powagą. „Chcę dostać jeden do mieszkania. Miło je mieć — psa. Wróciliśmy do szarego starca, który był absurdalnie podobny do Johna D. Rockefellera. W koszu zwisającym z jego szyi kryło się kilkanaście bardzo niedawnych szczeniąt nieokreślonej rasy. „Jakie one są?” — spytała gorliwie pani Wilson, podchodząc do okna taksówki. „Wszystkie rodzaje. Jakiego rodzaju chcesz, pani?


„Chciałbym dostać jednego z tych policyjnych psów; Chyba nie masz tego rodzaju? Mężczyzna zajrzał z powątpiewaniem do kosza, wbił mu rękę i wyciągnął jedną, wijąc się, za kark. — To nie jest pies policyjny — powiedział Tom. — Nie, to nie jest do końca pies policyjny — powiedział mężczyzna z rozczarowaniem w głosie. „To bardziej Airedale”. Przesunął dłonią po brązowej szmatce na plecach. „Spójrz na ten płaszcz. Jakiś płaszcz. To pies, któremu nigdy nie przeszkadza przeziębienie”. „Myślę, że to urocze” — powiedziała entuzjastycznie pani Wilson. „Ile to kosztuje?” „Ten pies?” Spojrzał na to z podziwem. „Ten pies będzie cię kosztował dziesięć dolarów”. Airedale — niewątpliwie gdzieś był w nim zainteresowany Airedale, chociaż jego stopy były zaskakująco białe — zmienił ręce i usiadł na kolanach pani Wilson, gdzie z zachwytem pieściła wodoodporny płaszcz. „Czy to chłopiec czy dziewczynka?” — zapytała delikatnie.


„Ten pies? Ten pies to chłopiec”. — To suka — powiedział zdecydowanie Tom. „Oto twoje pieniądze. Idź i kup za to jeszcze dziesięć psów”. W niedzielne letnie popołudnie pojechaliśmy do Piątej Alei, ciepło i łagodnie, prawie duszpastersko. Nie zdziwiłbym się, widząc za rogiem wielkie stado białych owiec. „Trzymaj się” — powiedziałem — „Muszę cię tu zostawić”. — Nie, nie masz — wtrącił szybko Tom. — Myrtle będzie ranna, jeśli nie podejdziesz do mieszkania. Prawda, Myrtle? — Chodź — nalegała. „Zadzwonię do mojej siostry Catherine. Mówią, że jest bardzo piękna przez ludzi, którzy powinni to wiedzieć”. — No cóż, chciałbym, ale… — Kontynuowaliśmy, znów skręcając przez Park w kierunku zachodnich setek. Przy 158 Ulicy taksówka zatrzymała się na jednym kawałku długiego białego ciasta z kamienic. Rzucając królewskie spojrzenie na powrót do domu po okolicy, pani Wilson zebrała swojego psa i inne jej zakupy i weszła wyniośle do środka. „Idę kazać McKees” oznajmiła, kiedy wstaliśmy w windzie. „I oczywiście muszę też zadzwonić do mojej siostry”. Mieszkanie znajdowało się na najwyższym piętrze — mały salon, mała jadalnia, mała sypialnia i łazienka. Salon był zatłoczony do drzwi kompletem mebli obitych gobelinami, o wiele za dużymi, tak że poruszanie się oznaczało nieustanne potykanie się o sceny z damami kołyszącymi się w ogrodach Wersalu. Jedynym zdjęciem było nadmiernie powiększone zdjęcie, najwyraźniej kura siedząca na rozmytej skale.


Jednak patrząc z daleka, kura zamieniła się w czepek, a twarz tęgiej starszej pani rozpromieniła się do pokoju. Na stole leżało kilka starych kopii Town Tattle wraz z egzemplarzem Simon Called Peter i kilkoma małymi magazynami skandalicznymi z Broadwayu. Pani Wilson najpierw zainteresowała się psem. Niechętny chłopak z windy poszedł po pudełko pełne słomy i mleka, do którego z własnej inicjatywy dodał puszkę dużych, twardych psich ciastek — z których jeden przez całe popołudnie rozkładał się apatycznie w spodku z mlekiem. W międzyczasie Tom wyjął butelkę whisky z zamkniętych drzwi biura. Byłem pijany tylko dwa razy w życiu, drugi raz tego popołudnia; więc wszystko, co się wydarzyło, jest przyćmione, zamglone, chociaż do ósmej mieszkanie było pełne radosnego słońca. Siedząca na kolanach Toma pani Wilson zadzwoniła do kilku osób; wtedy nie było papierosów i wyszedłem kupić trochę w aptece na rogu. Kiedy wróciłem, oboje zniknęli, więc usiadłem dyskretnie w salonie i przeczytałem rozdział „Simon Called Peter” — albo to była okropna rzecz, albo whisky zniekształcała rzeczy, ponieważ nie miało to dla mnie żadnego sensu. Gdy Tom i Myrtle (po pierwszym drinku Pani Wilson i ja nazywaliśmy się po imieniu) pojawili się ponownie, do drzwi mieszkania zaczęli przybywać.


Siostra, Catherine, była szczupłą, światową dziewczyną w wieku około trzydziestu lat, z gęstą, lepką kępką rudych włosów i mlecznobiałą cerą. Jej brwi zostały wyskubane, a następnie narysowane ponownie pod bardziej zawadiackim kątem, ale wysiłki natury zmierzające do przywrócenia starego ułożenia nadały jej twarzy zamazany wyraz. Kiedy się poruszała, słychać było nieustanne klikanie, gdy niezliczone ceramiczne bransoletki brzęczały w górę iw dół na jej ramionach. Weszła z takim zastrzeżonym pośpiechem i tak zaborczo rozejrzała się po meblach, że zacząłem się zastanawiać, czy tu mieszka. Ale kiedy ją zapytałem, roześmiała się nieumiarkowanie, powtórzyła głośno moje pytanie i powiedziała, że mieszka z koleżanką w hotelu. Pan McKee był bladym, kobiecym mężczyzną z mieszkania poniżej. Właśnie się ogolił, bo na policzku miał białą plamę piany i witał wszystkich obecnych z wielkim szacunkiem.


On poinformował mnie, że był w „grze artystycznej”, a ja zebrane później, że był fotografem i uczynił dim rozszerzenie matki pani Wilsona, który unosił się jak ektoplazmy na ścianie. Jego żona była przenikliwa, ospała, przystojna i okropna. Powiedziała mi z dumą, że jej mąż sfotografował ją sto dwadzieścia siedem razy, odkąd byli małżeństwem. Pani Wilson już jakiś czas temu zmieniła swój kostium i była teraz ubrana w wyszukaną popołudniową sukienkę z kremowego szyfonu, który wydawał ciągły szelest, gdy chodziła po pokoju. Pod wpływem ubioru zmieniła się również jej osobowość. Intensywna witalność, która była tak niezwykła w garażu, została przekształcona w imponującą wyższość. Jej śmiech, jej gesty, jej twierdzenia z każdą chwilą stawały się coraz bardziej gwałtowne, a gdy powiększała pokój wokół niej, stawał się coraz mniejszy, aż wydawało się, że kręci się na hałaśliwym, skrzypiącym obrocie w zadymionym powietrzu. „Moja droga”, powiedziała swojej siostrze wysokim, miażdżącym okrzykiem, „większość tych gości za każdym razem cię oszuka. Myślą tylko o pieniądzach.


W zeszłym tygodniu miałem tu kobietę, która patrzyła na moje stopy, a kiedy dała mi rachunek, o którym myślałeś, że wyleczyła moje zapalenie wyrostka robaczkowego. „Jak miała na imię ta kobieta?” — zapytała pani McKee. „Pani. Eberhardt. Chodzi po okolicy i patrzy na stopy ludzi w ich własnych domach”. „Podoba mi się twoja sukienka”, zauważyła pani McKee, „myślę, że jest urocza”. Pani Wilson odrzuciła komplement, unosząc brwi z pogardą. „To tylko szalona stara rzecz” — powiedziała. „Po prostu zakładam go czasami, kiedy nie obchodzi mnie, jak wyglądam”. — Ale wygląda na ciebie cudownie, jeśli wiesz, o co mi chodzi — ciągnęła pani McKee. „Gdyby Chester mógł tylko doprowadzić cię do takiej pozie, myślę, że mógłby coś z tego zrobić”. Wszyscy w milczeniu patrzyliśmy na panią Wilson, która zdjęła pasmo włosów z oczu i spojrzała na nas z promiennym uśmiechem. Pan McKee przyjrzał się jej uważnie z głową po jednej stronie, a następnie powoli przesunął dłonią w przód iw tył przed twarzą. — Powinienem zmienić światło — powiedział po chwili. „Chciałbym podkreślić modelowanie funkcji. I spróbuję złapać wszystkie tylne włosy”. „Nie myślałabym o zmianie światła” — zawołała pani McKee. „Myślę, że to…” Jej mąż powiedział „Cii!” i wszyscy ponownie przyjrzeliśmy się temu tematowi, po czym Tom Buchanan ziewnął głośno i wstał. — Wy, McKees, macie coś do picia — powiedział. — Weź trochę lodu i wody mineralnej, Myrtle, zanim wszyscy pójdą spać. „Powiedziałem temu chłopcu o lodzie”. Myrtle uniosła brwi z rozpaczą z powodu bezruchu niższych klas. „Ci ludzie! Musisz cały czas ich ścigać”. Spojrzała na mnie i zaśmiała się bezcelowo. Potem podbiegła do psa, pocałowała go z ekstazą i weszła do kuchni, dając do zrozumienia, że tuzin kucharzy oczekuje tam na jej zamówienia. „Zrobiłem kilka fajnych rzeczy na Long Island” — zapewnił McKee.


Tom spojrzał na niego tępo. „Dwa z nich oprawiliśmy na dole”. „Co dwa?” — zażądał Tom. „Dwa badania. Jedną z nich nazywam Montauk Point — Mewy, a drugą nazywam Montauk Point — Morze”. Siostra Catherine usiadła obok mnie na kanapie. — Czy ty też mieszkasz na Long Island? zapytała. „Mieszkam w West Egg”. „Naprawdę? Byłem tam na przyjęciu jakiś miesiąc temu. U człowieka imieniem Gatsby’s. Znasz go?” „Mieszkam obok niego”. — Cóż, mówią, że jest siostrzeńcem lub kuzynem cesarza Wilhelma. Stąd pochodzą wszystkie jego pieniądze”. „Naprawdę?” Skinęła głową. „Boję się go. Nie chciałbym, żeby miał coś na mnie”. Ta wciągająca informacja o moim sąsiedzie została przerwana przez pani McKee, która nagle wskazała Catherine: „Chester, myślę, że mógłbyś coś z nią zrobić”, wybuchnęła, ale pan McKee tylko skinął głową ze znudzeniem i zwrócił swoją uwagę na Tomek. „Chciałbym popracować więcej na Long Island, gdybym mógł dostać wpis. Proszę tylko, żeby dali mi początek”. — Zapytaj Myrtle — powiedział Tom, wybuchając krótkim śmiechem, gdy pani Wilson weszła z tacą. — Przekaże ci list polecający, prawda, Myrtle? „Co zrobić?” — zapytała zaskoczona. — Przekażesz McKee’owi list polecający do swojego męża, aby mógł się o nim dowiedzieć. Jego usta poruszały się bezgłośnie przez chwilę, kiedy wymyślał „George B. Wilson przy stacji benzynowej” czy coś w tym rodzaju.

Catherine nachyliła się do mnie i szepnęła mi do ucha: „Żadne z nich nie może znieść osoby, z którą jest żonaty”. „Czy oni nie mogą?” „Nie mogę ich znieść.” Spojrzała na Mrtle, a potem na Toma. „Mówię tylko, po co z nimi mieszkać, skoro nie mogą ich znieść? Na ich miejscu od razu wziąłbym rozwód i ożenił się”. — Czy ona też nie lubi Wilsona? Odpowiedź na to była nieoczekiwana. Wyszło od Myrtle, która podsłuchała pytanie, i było gwałtowne i obsceniczne. „Widzisz”, zawołała Catherine triumfalnie. Znowu zniżyła głos. „To naprawdę jego żona rozdziela ich. Jest katoliczką, a oni nie wierzą w rozwody”. Daisy nie była katoliczką i byłem trochę zszokowany szczegółowością kłamstwa. „Kiedy już się pobiorą” — kontynuowała Catherine — „jadą na Zachód, aby żyć przez jakiś czas, aż wszystko się skończy”. „Podróż do Europy byłaby bardziej dyskretna”. „Och, lubisz Europę?” wykrzyknęła zaskakująco.


„Właśnie wróciłem z Monte Carlo”. „Naprawdę.” „Tylko w zeszłym roku. Poszedłem tam z inną dziewczyną”. „Zostać długo?” „Nie, po prostu pojechaliśmy do Monte Carlo iz powrotem. Jechaliśmy przez Marsylię. Kiedy zaczynaliśmy, mieliśmy ponad tysiąc dwieście dolarów, ale w ciągu dwóch dni zostaliśmy z tego wyrzuceni w prywatnych pokojach. Powiem ci, że mieliśmy okropny czas wracać. Boże, jak ja nienawidziłem tego miasta!” Niebo późnego popołudnia rozkwitło w oknie na chwilę jak niebieski miód Morza Śródziemnego, a potem przenikliwy głos pani McKee zawołał mnie z powrotem do pokoju. „Ja też prawie popełniłam błąd” — oświadczyła energicznie. „Prawie poślubiłem małego kike’a, który ścigał mnie od lat. Wiedziałem, że jest pode mną. Wszyscy mi powtarzali: „Lucille, ten człowiek jest daleko pod tobą!”. Ale gdybym nie spotkał Chestera, byłby pewien. — Tak, ale posłuchaj — powiedziała Myrtle Wilson, kiwając głową w górę iw dół — przynajmniej nie wyszłaś za niego. „Wiem, że tego nie zrobiłem”. — Cóż, wyszłam za niego — powiedziała niejednoznacznie Myrtle. „I to jest różnica między twoim przypadkiem a moim”. — Dlaczego to zrobiłaś, Myrtle? — zażądała Catherine.


„Nikt cię do tego nie zmusił”. Myrtle zamyśliła się. „Wyszłam za niego, bo myślałam, że jest dżentelmenem” — powiedziała w końcu. „Myślałem, że wie coś o hodowli, ale nie nadawał się do polizania mojego buta”. — Przez jakiś czas za nim szalałaś — powiedziała Catherine. „Szaleje za nim!” — zawołała Myrtle z niedowierzaniem. „Kto powiedział, że za nim szaleję? Nigdy nie byłem bardziej szalony za nim niż o tamtym człowieku”. Wskazała nagle na mnie i wszyscy spojrzeli na mnie oskarżycielsko. I starał się pokazać mojego wyrazu, że spodziewałem nie uczucia. „Byłem jedynym szalonym, kiedy się z nim ożeniłem. Od razu wiedziałem, że popełniłem błąd. Pożyczył czyjś najlepszy garnitur, żeby się w nim ożenić, i nawet mi o tym nie powiedział, a mężczyzna przyszedł po niego pewnego dnia, kiedy go nie było: „Och, czy to twój garnitur?”. Powiedziałem. „To pierwsza taka wiadomość, jaką kiedykolwiek o tym słyszałem”.


Ale dałem mu go, a potem położyłem się i płakałem, żeby bić zespół przez całe popołudnie”. „Naprawdę powinna od niego uciec” — powiedziała mi Catherine. „Mieszkają w tym garażu od jedenastu lat. A Tom jest pierwszą słodyczą, jaką kiedykolwiek miała. Butelka whisky — druga — była teraz stale poszukiwana przez wszystkich obecnych, z wyjątkiem Catherine, która „czuła się równie dobrze na niczym”. Tom zadzwonił po woźnego i posłał go po kilka słynnych kanapek, które same w sobie były kompletną kolacją. Chciałem wyjść i iść na wschód w kierunku parku przez łagodny zmierzch, ale za każdym razem, gdy próbowałem iść, wikłałem się w jakąś dziką, zaciekłą kłótnię, która ciągnęła mnie z powrotem, jak gdyby linami, do krzesła. Jednak wysoko nad miastem nasza linia żółtych okien musiała przyczyniać się do zachowania tajemnicy przez przypadkowego obserwatora na ciemnych ulicach, i ja też go widziałem, patrzącego w górę i zastanawiającego się.


Byłem wewnątrz i na zewnątrz, jednocześnie oczarowany i odpychany niewyczerpaną różnorodnością życia. Myrtle przysunęła swoje krzesło blisko mnie i nagle jej ciepły oddech oblał mnie opowieścią o jej pierwszym spotkaniu z Tomem. „To było na dwóch małych siedzeniach naprzeciw siebie, które zawsze są ostatnimi pozostawionymi w pociągu. Jechałem do Nowego Jorku, żeby zobaczyć się z siostrą i spędzić noc. Miał na sobie garnitur i lakierowane buty i nie mogłam oderwać od niego wzroku, ale za każdym razem, gdy na mnie patrzył, musiałem udawać, że patrzę na reklamę nad jego głową. Kiedy weszliśmy na komisariat, był obok mnie, a jego biała koszulka przyciskała przód do mojego ramienia, więc powiedziałem mu, że będę musiał wezwać policjanta, ale wiedział, że kłamałem. Byłem tak podekscytowany, że kiedy wsiadłem z nim do taksówki, prawie nie wiedziałem, że nie wsiadam do pociągu metra. W kółko myślałem tylko o tym: „Nie możesz żyć wiecznie; nie możesz żyć wiecznie”.”


Odwróciła się do pani McKee i pokój zadzwonił jej pełno sztucznym śmiechem. — Moja droga — zawołała — dam ci tę sukienkę, jak tylko ją skończę. Muszę jutro kupić kolejny. Zrobię listę wszystkich rzeczy, które muszę zdobyć. Masaż i machanie, i obroża dla psa i jedna z tych uroczych popielniczek, w których dotykasz wiosny, i wieniec z czarną jedwabną kokardką na grób matki, który przetrwa całe lato. Muszę spisać listę, żeby nie zapomnieć wszystkich rzeczy, które mam do zrobienia”. Była dziewiąta — prawie natychmiast potem spojrzałem na zegarek i stwierdziłem, że jest dziesiąta. Pan McKee spał na krześle z pięściami zaciśniętymi na kolanach, jak fotografia człowieka czynu. Wyciągając chusteczkę, wytarłem z jego policzka plamę zaschniętej piany, która martwiła mnie przez całe popołudnie.


Piesek siedział na stole, patrząc ślepymi oczami przez dym i od czasu do czasu słabo jęczał. Ludzie znikali, pojawiali się ponownie, planowali gdzieś wyjechać, a potem gubili się, szukali siebie, odnaleźli się kilka stóp dalej. Jakiś czas przed północą Tom Buchanan i pani Wilson stanęli twarzą w twarz, rozmawiając namiętnymi głosami, czy pani Wilson ma jakiekolwiek prawo wymieniać imię Daisy. „Stokrotka! Stokrotka! Stokrotka!” — krzyknęła pani Wilson. „Powiem to, kiedy zechcę! Stokrotka! Dai… Wykonując krótki, zręczny ruch, Tom Buchanan złamał jej nos otwartą dłonią. Potem na podłodze w łazience leżały zakrwawione ręczniki i besztające głosy kobiet, a ponad zamieszaniem rozległo się długie, przerywane zawodzenie bólu. Pan McKee obudził się z drzemki i oszołomiony ruszył w stronę drzwi. Kiedy wyszedł w połowie drogi, odwrócił się i spojrzał na scenę — jego żona i Catherine skarciły się i pocieszały, gdy potykały się tu i tam między zatłoczonymi meblami z artykułami pomocniczymi, a zrozpaczoną postacią na kanapie, krwawiącą płynnie i próbującą rozłóż kopię Town Tattle na gobelinowych scenach Wersalu. Potem pan McKee odwrócił się i ruszył dalej do drzwi. Zdjąłem kapelusz z żyrandola i poszedłem za nim. „Przyjdź kiedyś na lunch” — zasugerował, gdy jęknęliśmy w windzie. „Gdzie?” „Gdziekolwiek.” — Trzymaj ręce z dala od dźwigni — warknął chłopiec z windy.


„Przepraszam” — powiedział pan McKee z godnością — „Nie wiedziałem, że go dotykam”. — W porządku — zgodziłem się. — Z przyjemnością. … Stałem przy jego łóżku, a on siedział między prześcieradłami, ubrany w bieliznę, z wielką teczką w rękach. „Piękna i Bestia… Samotność… Stary koń spożywczy… Most Brook’n …” Potem leżałem na wpół zasypiając na zimnym niższym poziomie stacji Pennsylvania, wpatrując się w poranną trybunę i czekając na pociąg o czwartej godzinie.

Rozdział 3

W letnie noce z domu mojego sąsiada dobiegała muzyka. W jego błękitnych ogrodach mężczyźni i dziewczęta przychodzili i odchodzili jak ćmy wśród szeptów, szampana i gwiazd. Popołudniu podczas przypływu obserwowałem jego gości skaczących z wieży jego tratwy lub opalających się na gorącym piasku jego plaży, podczas gdy jego dwie motorówki przecinały wody Sund, rysując aquaplany po kataraktach piany. W weekendy jego Rolls-Royce zamieniał się w omnibus, wożący imprezy do iz miasta między dziewiątą rano a długo po północy, podczas gdy jego kombi pędził jak żwawy żółty robak, by spotkać wszystkie pociągi. A w poniedziałki ośmiu służących, w tym dodatkowy ogrodnik, przez cały dzień pracowało mopami, szczotkami do szorowania, młotkami i nożycami ogrodowymi, naprawiając zniszczenia poprzedniej nocy.


W każdy piątek pięć skrzynek pomarańczy i cytryn przybywało od owocnika z Nowego Jorku — w każdy poniedziałek te same pomarańcze i cytryny opuszczały jego tylne drzwi w piramidzie połówek bez pulpy. W kuchni była maszyna, która mogła wycisnąć sok z dwustu pomarańczy w pół godziny, jeśli mały przycisk został wciśnięty dwieście razy kciukiem kamerdynera. Przynajmniej raz na dwa tygodnie zjeżdżał korpus kateringów z kilkuset metrami płótna i wystarczającą ilością kolorowych świateł, aby zrobić choinkę z ogromnego ogrodu Gatsby’ego. Na stołach w formie bufetu, udekorowanych lśniącymi przystawkami, pieczone szynki z przyprawami, tłoczone na tle sałatek arlekinów oraz pieczonych świń i indyków zaczarowanych na ciemnozłote.


W holu głównym ustawiono bar z prawdziwą mosiężną balustradą, zaopatrzony w dżiny i likiery oraz nalewki tak dawno zapomniane, że większość jego gości płci żeńskiej była zbyt młoda, by się wzajemnie poznać. O siódmej przybyła orkiestra, nie cienka, pięcioczęściowa sprawa, ale cała masa obojów, puzonów, saksofonów, altówek, kornetów i pikkolo, i niskich i wysokich bębnów. Ostatni pływacy wyszli teraz z plaży i ubierają się na górze; samochody z Nowego Jorku są zaparkowane pięć głęboko na podjeździe, a korytarze, salony i werandy są już jaskrawe w podstawowych kolorach, a włosy kręcone w dziwny nowy sposób i szale wykraczające poza marzenia Kastylii. Bar jest w pełnym rozkwicie, a pływające rundy koktajli przenikają ogród na zewnątrz, aż powietrze ożywa rozmową i śmiechem, przypadkowymi insynuacjami i zapominanymi na miejscu wstępami oraz entuzjastycznymi spotkaniami kobiet, które nigdy nie znały swoich imion. Światła stają się jaśniejsze, gdy ziemia odchodzi od słońca, a teraz orkiestra gra żółty koktajl, a opera głosów wznosi się o jeden ton wyżej. Śmiech jest łatwiejszy z minuty na minutę, rozlewany rozrzutnością, wychwalany radosnym słowem.


Grupy zmieniają się szybciej, puchną nowymi przybyszami, rozpuszczają się i formują jednym tchem; już są wędrowcy, pewne siebie dziewczyny, które tu i ówdzie splatają się wśród grubszych i bardziej stabilnych, stają się na ostrą, radosną chwilę centrum grupy, a następnie, podnieceni triumfem, szybują przez zmianę twarzy i głosów i kolor pod ciągle zmieniającym się światłem. Nagle jeden z tych Cyganów w drżącym opalu chwyta z powietrza koktajl, zrzuca go na odwagę i poruszając rękami jak Frisco, samotnie tańczy na płóciennej platformie. Chwilowa cisza; lider orkiestry zmienia swój rytm posłusznie za nią, a tam jest pęknięcie gadać jak błędne wiadomości krąży wokół, że jest Gilda dublerem Graya z szaleństwach. Impreza się rozpoczęła.


Wydaje mi się, że pierwszej nocy, gdy poszedłem do domu Gatsby’ego, byłem jednym z nielicznych zaproszonych gości. Ludzi nie zaproszono — poszli tam. Wsiedli do samochodów, które wiozły ich na Long Island i jakimś cudem znaleźli się pod drzwiami Gatsby’ego. Tam zostali wprowadzeni przez kogoś, kto znał Gatsby’ego, po czym zachowywali się zgodnie z zasadami zachowania związanymi z wesołym miasteczkiem. Czasami przychodzili i odchodzili bez spotkania z Gatsby, przychodzili na przyjęcie z prostotą serca, która była ich własnym biletem wstępu. Właściwie zostałem zaproszony. Szofer w mundurze koloru jajek rudzika przeszedł przez mój trawnik wcześnie tego sobotniego poranka z zaskakująco formalną notatką od swojego pracodawcy: powiedział, że zaszczyt będzie należał wyłącznie do Gatsby’ego, jeśli wezmę udział w jego „małej imprezie” tej nocy. Widział mnie kilka razy i miał zamiar wezwać mnie dawno temu, ale szczególna kombinacja okoliczności uniemożliwiła mu to — podpisał Jay Gatsby majestatyczną ręką.


Ubrany w białe flanelki poszedłem na jego trawnik chwilę po siódmej i wędrowałem dość niespokojnie wśród zawirowań ludzi, których nie znałem — chociaż tu i tam była twarz, którą zauważyłem w dojeżdżającym pociągu. Natychmiast uderzyła mnie liczba młodych Anglików, w których można było spotkać; wszyscy dobrze ubrani, wszyscy wyglądający na trochę głodnych i wszyscy rozmawiający cichymi, poważnymi głosami do solidnych i zamożnych Amerykanów. Byłem pewien, że coś sprzedają: obligacje, ubezpieczenia lub samochody. Byli co najmniej boleśnie świadomi łatwych pieniędzy w okolicy i byli przekonani, że to ich na kilka słów we właściwej tonacji. Gdy tylko przybyłem, spróbowałem znaleźć swojego gospodarza, ale dwie lub trzy osoby, o których pytałem, gdzie jest, patrzyły na mnie w tak zdumiony sposób i tak gwałtownie zaprzeczały jakiejkolwiek wiedzy o jego ruchach, że wśliznąłem się do środka. kierunek stołu koktajlowego — jedyne miejsce w ogrodzie, gdzie samotny mężczyzna mógł pozostać bez celu i samotności.


Byłem w drodze, żeby upić się z rykiem z czystego zażenowania, kiedy Jordan Baker wyszedł z domu i stanął u szczytu marmurowych schodów, odchylając się trochę do tyłu i patrząc z pogardliwym zainteresowaniem w dół do ogrodu. Witam czy nie, uznałem za konieczne przywiązanie się do kogoś, zanim zacząłem kierować serdeczne uwagi do przechodniów. „Cześć!” Ryknąłem, zbliżając się do niej. Mój głos wydawał się nienaturalnie głośny w całym ogrodzie. „Myślałam, że możesz tu być”, odpowiedziała z roztargnieniem, kiedy podszedłem. — Przypomniałam sobie, że mieszkałaś obok… — Bezosobowo trzymała mnie za rękę, obiecując, że za chwilę się mną zajmie, i dała ucho dwóm dziewczynom w bliźniaczych żółtych sukienkach, które zatrzymały się u stóp schodów.. „Cześć!” płakali razem. „Przepraszam, że nie wygrałeś”.


To było na turniej golfowy. Przegrała w finale tydzień wcześniej. „Nie wiesz, kim jesteśmy”, powiedziała jedna z dziewcząt na żółto, „ale spotkaliśmy się tu około miesiąca temu”. — Od tamtej pory ufarbowałeś sobie włosy — zauważyła Jordan, a ja zacząłem, ale dziewczyny od niechcenia ruszyły dalej i jej uwaga skierowana była do przedwczesnego księżyca, wydanego jak kolacja, bez wątpienia, z koszyka firmy cateringowej. Z szczupłym, złotym ramieniem Jordana spoczywającym w moim, zeszliśmy po schodach i spacerowaliśmy po ogrodzie. Taca z koktajlami płynęła do nas o zmierzchu i usiedliśmy przy stole z dwiema dziewczynami w żółtych ubraniach i trzema mężczyznami, z których każdy przedstawił nam się jako Pan Mambo. „Czy często przychodzisz na te imprezy?” — zapytał Jordan o dziewczynę obok niej. „Ten ostatni był tym, przy którym cię poznałam” — odpowiedziała dziewczyna czujnym, pewnym siebie głosem. Odwróciła się do swojej towarzyszki: „Czy to nie dla ciebie, Lucille?” To było też dla Lucille. — Lubię przychodzić — powiedziała Lucille. „Nigdy nie obchodzi mnie, co robię, więc zawsze dobrze się bawię. Kiedy byłam tu ostatnio, podarłam suknię na krześle, a on zapytał mnie o imię i adres — w ciągu tygodnia dostałam paczkę od Croirier’s z nową suknią wieczorową. „Zachowałeś to?” — zapytał Jordan. — Jasne, że tak. Miałem go dziś założyć, ale był za duży w biuście i trzeba go było przerobić. Był gazowo-niebieski z lawendowymi koralikami.


Dwa sto sześćdziesiąt pięć dolarów.” „Jest coś zabawnego w facecie, który zrobi coś takiego” — powiedziała ochoczo druga dziewczyna. „On nie chce z nikim kłopotów”. „Kto tego nie robi?” Zapytałem. „Gatsby. Ktoś mi powiedział… Obie dziewczyny i Jordan oparli się o siebie poufnie. „Ktoś mi powiedział, że myśleli, że kiedyś zabił człowieka”. Dreszcz przeszedł nas wszystkich. Trzej panowie mamrocze pochylili się do przodu i słuchali z niecierpliwością. „Nie sądzę, żeby to było aż tak dużo” — argumentowała sceptycznie Lucille; „Chodzi raczej o to, że był niemieckim szpiegiem w czasie wojny”. Jeden z mężczyzn skinął głową na potwierdzenie. „Słyszałem to od człowieka, który wiedział o nim wszystko, wychował się wraz z nim w Niemczech” — zapewnił nas pozytywnie. „O nie”, powiedziała pierwsza dziewczyna, „to nie mogło być tak, ponieważ był w armii amerykańskiej podczas wojny”. Kiedy nasza łatwowierność powróciła do niej, pochyliła się do przodu z entuzjazmem.


„Patrzysz na niego czasami, kiedy wydaje mu się, że nikt na niego nie patrzy. Założę się, że zabił człowieka. Zmrużyła oczy i zadrżała. Lucille zadrżała. Wszyscy odwróciliśmy się i rozejrzeliśmy za Gatsby’m. Było to świadectwem romantycznych spekulacji, które zainspirował, że szeptały o nim osoby, które niewiele znalazły, o czym trzeba szeptać na tym świecie. Pierwsza kolacja — kolejna miała być po północy — była właśnie serwowana i Jordan zaprosiła mnie na jej własne przyjęcie, które rozsypano wokół stołu po drugiej stronie ogrodu. Były tam trzy pary małżeńskie i eskorta Jordana, wytrwała studentka poddana brutalnym insynuacjom i oczywiście pod wrażeniem, że prędzej czy później Jordan w mniejszym lub większym stopniu odda mu swoją osobę.


Przeczytałeś bezpłatny fragment.
Kup książkę, aby przeczytać do końca.
E-book
za 2.73
drukowana A5
za 22.84